Por Kika Sureda De la tragedia griega a la hoguera (IX): El eterno retorno de la (in)fidelidad La literatura universal, ese vasto cosmos de pasiones, dilemas morales y caídas estrepitosas, ha explorado la condición humana desde tiempos inmemoriales. Desde las epopeyas homéricas hasta el realismo decimonónico, los autores del canon nos han ofrecido espejos donde mirarnos, reflejos de nuestras virtudes y, sobre todo, de nuestros vicios. Sin embargo, en pleno siglo XXI, con el canon revaluándose constantemente, ¿dónde encontramos hoy la quintaesencia del drama humano, el arquetipo de la traición y el honor mancillado? La respuesta no está en las polvorientas estanterías de una biblioteca, sino en el prime time televisivo: en la novena edición de La Isla de las Tentaciones. Si bien los puristas de la academia fruncirán el ceño, un análisis superficial, aderezado con un gin-tonic y la dosis justa de sorna, revela paralelismos asombrosos entre las figuras inmortales de la ficción y los famosetes del reality caribeño. La telerrealidad no es sino la narrativa clásica del siglo XXI, solo que con menos hexámetros y más extensiones de pestañas. Flaubert, Madame Bovary y la (otra) infidelidad de Mayeli Tomemos el caso de Mayeli, una de las participantes de la actual edición, cuya confesión temprana de una infidelidad previa ha marcado el inicio de su arco dramático. Mayeli, con su sinceridad (¿calculada?) y su facilidad para justificar lo injustificable, no es una mera «chica mala» de televisión; es la reencarnación moderna de Emma Bovary, la célebre creación de Gustave Flaubert. Emma, recordemos, es un alma insatisfecha, hastiada de la mediocridad de su...

Por el equipo de Punto y Seguido Nunca como ahora habíamos tenido tanto acceso a la música, y nunca, al mismo tiempo, se había producido una crisis tan profunda de su sentido. En esta era de pantallas y plataformas, de velocidad y volumen, la música ha pasado de ser una experiencia transformadora a un ruido de fondo funcional. ¿Qué se ha perdido por el camino? ¿Qué queda de la música como arte, como educación del alma, como refugio o como lenguaje? ¿Podemos aún reconquistarla? Entre la saturación sonora y la desafección emocional El entorno musical contemporáneo está saturado. Las plataformas digitales ofrecen millones de canciones al alcance de cualquier oído, sin barreras económicas ni geográficas. Pero esa abundancia, lejos de enriquecernos, ha generado superficialidad y dispersión. Según un estudio del MIT Media Lab, el 90% de las canciones más reproducidas en Spotify en los últimos cinco años comparten estructuras casi idénticas: introducciones breves, repeticiones constantes, escasos desarrollos armónicos y letras con un vocabulario medio inferior a 200 palabras¹. El problema no es solo estético: es cognitivo y emocional. Al consumir música como un flujo incesante de estímulos, el oyente ya no se detiene, ya no escucha, ya no se conmueve. Se ha perdido el ritual de la escucha activa, que era al mismo tiempo un acto de introspección, de resistencia al ruido del mundo. El algoritmo como censor invisible El poder que antes ejercía la crítica especializada, las radios culturales o los festivales de prestigio ha sido sustituido por algoritmos que premian la repetición,...

Por Redactor Jefe  EDITORIAL Con la llegada de los últimos días de noviembre e inicio de diciembre, se despliega ante nosotros un tiempo particular del año: las luces se encienden más temprano, las agendas se entrecruzan con encuentros, y el ritmo habitual —el de los días de trabajo, los proyectos en marcha, los compromisos editoriales— se ve dulcemente interrumpido por las celebraciones, las despedidas y la necesaria pausa. También en Hojas Sueltas entramos en esa cadencia distinta. Como cada temporada, la redacción se ve atravesada por un aire más templado: la cercanía de las fiestas, las reuniones familiares, las compras apuradas, los brindis, comidas y cenas en restaurantes y bares, repletos de conversaciones y la inminente llegada de unos días de descanso. Nuestro director tamben suele tomar sus vacaciones, y con ello se abre un paréntesis que nos invita a flexibilizar nuestros ritmos, a dejar un espacio para el recogimiento y para el silencio que también forma parte de la vida cultural. Desde ahora, durante diciembre y mediados de enero, reduciremos ligeramente el número de publicaciones, sin dejar por ello de estar atentos al pulso de la actualidad cultural. Seguiremos compartiendo lecturas, reseñas y reflexiones que acompañen a nuestros lectores en estas fechas, sin renunciar al compromiso que nos define. Y, por supuesto, continuaremos recibiendo con gratitud las aportaciones de nuestros colaboradores, cuyo entusiasmo y generosidad hacen posible este proyecto cada día. La cultura no se detiene, aunque su forma de manifestarse —como todo en esta época— adquiera otro ritmo, más introspectivo quizá, más...

Durante décadas, el proceso de Transición democrática en España ha sido presentado como un modelo político de reconciliación, una especie de “excepcionalidad española” que permitió a la sociedad salir de una dictadura de casi cuarenta años sin rupturas traumáticas ni grandes episodios de violencia. Esta visión, ampliamente difundida desde las instituciones del Estado, los medios de comunicación y los manuales escolares, construyó una narrativa donde el consenso, el pragmatismo y la moderación de las élites se convirtieron en los valores fundacionales de la nueva democracia. Sin embargo, con el cambio de siglo y la aparición de nuevas generaciones, así como el empuje del movimiento memorialista, esta lectura ha sido objeto de revisión crítica. La Transición ya no es percibida exclusivamente como un proceso exitoso, sino también como un relato construido, con sus exclusiones, pactos y silencios. Un relato que, lejos de estar cerrado, sigue siendo campo de disputa en la cultura y en la política contemporáneas. El relato fundacional: la épica del consenso La narración dominante de la Transición se consolidó en los años ochenta como una historia de reconciliación nacional. Los grandes hitos del periodo —la legalización del Partido Comunista de España, los Pactos de la Moncloa, la Constitución de 1978 —fueron interpretados como conquistas compartidas entre antiguos adversarios. Esta versión presentaba la superación del conflicto como un logro colectivo: la ciudadanía habría elegido mirar hacia el futuro, renunciando a revisar el pasado traumático de la guerra y la dictadura. Historiadores como Santos Juliá defendieron esta visión, interpretando el consenso como el principio organizador del nuevo régimen político. En su obra Transición. Historia de una política española (1937–2017) (Galaxia Gutenberg, 2017), Juliá argumenta que la transición democrática fue una evolución política lograda...

En 1912, Benito Pérez Galdós perdió casi por completo la visión. Esta circunstancia, lejos de suponer el final de su carrera literaria, marcó el...

Problemas de concordancia del sustantivo 2.8. Construcciones partitivas Regla general: En las construcciones con sustantivos partitivos como la mayoría de, el resto de, una parte de, un grupo de, etc., la concordancia del verbo puede establecerse de dos formas: Con el núcleo del sujeto (ej. "la mayoría"): concordancia gramatical. Con el complemento...

Problemas de concordancia del sustantivo 2.1. Determinante único para varios sustantivos Regla general: Cuando un único determinante precede a varios sustantivos coordinados, debe concordar con ellos en número y, si es posible, en género. Si los sustantivos son del mismo género, el determinante adopta ese género y el plural. Si los sustantivos...

En expresiones como la Constitución española o la Constitución chilena, lo adecuado es escribir la palabra constitución con inicial mayúscula y los especificadores (española, chilena…) con minúscula. En los medios es habitual encontrar diversas formas de escribir esas expresiones: «Los...

Los términos regreso, resurgimiento o retorno, según el contexto, son algunas alternativas preferibles al extranjerismo revival. En los medios de comunicación se pueden encontrar frases como las siguientes: «El revival de la hostelería: cinco nuevos locales para comer o cenar...

El sustantivo espécimen se escribe con tilde en la segunda e, pues se trata de una palabra esdrújula, y no es apropiada la forma llana especimen. Sin embargo, es habitual encontrar la grafía sin tilde en los medios de comunicación:...

A PIE DE PÁGINA - El arte de escribir La página en blanco no es un mito: comenzar, fracasar, insistir Hay quienes afirman que lo más difícil de escribir es comenzar. Que la página en blanco no es una exageración romántica, sino una presencia real y, a menudo, intimidante. Y tienen razón. No se trata de una superficie inocente, sino de un umbral desafiante. Un espacio que no ofrece nada, que exige todo. La página vacía es una frontera: lo que está antes de ella es pensamiento, intuición o deseo; lo que está después, si hay suerte, será forma. Lejos de ser un recurso retórico, ese momento inicial es quizá el más arduo. El escritor se enfrenta no solo a lo que no ha dicho, sino a la posibilidad de no saber cómo decirlo. ¿Por dónde empezar? ¿Qué tono adoptar? ¿Desde qué lugar hablar? A menudo, la dificultad no está en la falta de ideas, sino en la indecisión formal. La escritura, como la vida consciente, empieza en una elección. I. Comenzar Empezar a escribir no es simplemente poner la primera palabra. Es asumir una postura estética, ética incluso. Significa decidir un ritmo, una voz, una distancia. Como señaló el novelista español Juan Benet —más en entrevistas y ensayos que en su ficción directamente—, la novela no empieza donde comienza la historia, sino donde empieza el lenguaje del autor. En otras palabras: lo importante no es tanto lo que se cuenta como cómo se cuenta. Y ese “cómo” no es automático. No surge por inspiración ni se impone desde fuera. Se construye con lecturas, tanteos, borradores y una cierta disposición de escucha. La voz del escritor se afina escribiendo, y no antes....

Un mundo contado desde la garganta Hay libros que, más que leerse, se escuchan. Que se pegan a la piel y a la lengua, que obligan a torcer la boca y la sintaxis para poder decirlos. Panza de burro, primera novela de la escritora canaria Andrea Abreu, es uno de esos libros. Publicada en 2020 por la editorial independiente Barrett, esta obra ha logrado lo que pocas veces ocurre en el ecosistema literario: abrirse paso desde los márgenes —lingüísticos, geográficos, editoriales— hasta convertirse en un fenómeno de lectura y crítica. Con traducciones en más de una docena de idiomas, adaptaciones teatrales y reconocimiento internacional, Panza de burro ha logrado instalar una voz radicalmente distinta en el centro del debate literario. ¿Por qué incluirla en esta sección de Lecturas esenciales? Porque es una novela necesaria para pensar cómo se escribe una voz. Es un libro que, desde su forma, interpela todo lo que damos por hecho sobre la narrativa contemporánea. En sus páginas no hay una lengua estándar ni una sintaxis uniforme, sino una apuesta formal por la oralidad dialectal, el punto de vista infantil y la encarnación corporal de la voz narrativa. Una voz que no representa el mundo, sino que lo construye. Una lengua que no pide permiso Desde sus primeras líneas, Panza de burro impone una lengua propia: una mezcla de oralidad popular, dialecto canario y musicalidad imprecisa que rehúye el control normativo. No hay notas al pie, ni glosarios, ni explicaciones: el lector entra en el idioma como entra en un paisaje —desde el desconcierto, el ritmo y el oído—. Esta decisión no es un adorno, sino un posicionamiento político y estético. Andrea Abreu no representa el habla canaria: la utiliza como materia literaria, como forma de conocimiento y de experiencia. No hay condescendencia ni exotismo. El dialecto canario no...

Con este artículo finalizamos el apartado FRONTERAS Y DESPLAZAMIENTOS, de la sección ATLAS LITERARIO en sus siete apartados: 1- Cartografía del ensayo, 2 -...

© SIRUELA EDICIONES |ENERO 2026 El fiscal de distrito de Nueva York, R. Montgomery Tracy, no está pasando por su mejor momento. Acaba de sacar...

© ANAGRAMA Editorial | lanzamiento en 14 enero 26 Amador es el consejero y número dos de la facción criminal de Lokos, el grupo ultra...

El juego de los espejos rotos Cuando Juan Manuel de Prada publicó Las máscaras del héroe en 1996, tenía apenas veintiséis años. La novela se...

El despotismo en carne viva En 1926, Ramón del Valle-Inclán publicaba Tirano Banderas, una novela en la que el esperpento alcanzaba una de sus más...

Está aún por escribirse una historia de la sencillez en la literatura. El siglo XX ha sido fecundo justamente en todo lo contrario: los...

Capítulo XXXV. Donde se prosigue la noticia que tuvo don Quijote del desencanto de Dulcinea, con otros admirables sucesos Al compás de la agradable música...

Las Micaelas por fuera -I- Hay en Madrid tres conventos destinados a la corrección de mujeres. Dos de ellos están en la población antigua, uno en...

La otra gota de agua, de Andreu Martín: crónica de un miedo compartido En el arranque de los años ochenta, mientras España daba sus primeros...

En el mapa desmembrado de la literatura española del siglo XX hay nombres que aparecen con la nitidez de un trueno y desaparecen con el eco amortiguado del olvido. Miguel Labordeta Subías (Zaragoza, 1921–1969), poeta de voz desgarrada, visceral, iconoclasta, pertenece a esa categoría de autores que fueron, en su momento, llamas vivas y que, con el tiempo, se han convertido en brasas escondidas entre las páginas menos transitadas de la historia literaria. Hermano mayor del célebre cantautor y político José Antonio Labordeta, Miguel es, sin embargo, una figura aparte: inasimilable a cualquier grupo, inclasificable en las corrientes dominantes de su tiempo, incómodo, excesivo y profundamente poético. Para comprender la radicalidad de su obra hay que situarse en el tiempo sombrío de la posguerra española. Tras la contienda civil y el establecimiento de la dictadura franquista, la vida intelectual española quedó paralizada, exiliada o coaccionada. Aun así, en medio de la censura y la represión, surgieron voces que, desde la marginalidad, empezaron a construir un discurso alternativo. Miguel Labordeta fue una de ellas. Licenciado en Filosofía por la Universidad de Zaragoza y doctor por la Universidad de Madrid, Labordeta ejerció como profesor de instituto, pero siempre vivió la literatura como un espacio vital. Su poesía no fue un refugio ni una sublimación: fue una protesta existencial. No se alineó con los poetas sociales de los años cincuenta, ni con los esteticismos heredados de la generación del 27. Su voz era otra: solitaria, rota, combativa, casi mística en su desesperación. Una voz singular: grito, delirio y libertad La poesía de Labordeta, de difícil clasificación, ha sido definida como surrealista, existencial, visionaria, teatral, incluso profética. Él mismo reivindicaba un “realismo metafísico” como categoría propia. En Sumido 25 (1948), uno de sus libros más representativos, se respira una tensión casi mesiánica, en la que el...