En estas latitudes, con temperaturas que rondan los cuarenta grados en verano, no hay manera de terminar un libro. La novela, cuya trama es amena y al alcance de cualquier lector, a medida que avanza, su lectura se convierte en una verdadera carrera de obstáculos. Empiezas con ganas y llegas con suerte a superar veinte primeras páginas de tirón, pero a medida que la temperatura se dispara, aumenta tu irritabilidad y desasosiego. Te levantas una y otra vez en busca de algo refrescante. Vas a la nevera varias veces. Vuelves a la lectura, avanzas diez páginas más, pero el agua que bebiste es ahora sudor que brota, y sientes sus gotas por la frente y la espalda. Eliges otro asiento que se adhiera menos a tu piel, y acabas en una silla de enea. Otras cinco páginas más y ¡hay! empieza a dolerte las lumbares. Su respaldo es demasiado recto, el peso del cuerpo y la espalda no se distribuyen bien. El interés por la novela empieza a decaer. Dejas el libro sobre la mesa y coges el periódico que compraste por la mañana, cuando saliste a por el pan. Echas un vistazo a los titulares, pero solo lees noticias nacionales; tampoco estás para informaciones locales o artículos de opinión. Enciendes la televisión. No requiere mucho esfuerzo. Movida por una curiosidad insana, quieres enterarte de como sobreviven otros mortales con las olas de calor. Eliges un programa que confirme lo desafortunada que eres, mientras otros con más suerte se sumergen en las aguas de alguna playa de arenas doradas y aguas cristalinas. Efectivamente, estás donde no quieres estar. Han pasado más de dos horas desde que abandonaste el libro, y la tarde parece un chicle que sigues mascando desganada; ha perdido el sabor. Te acuerdas de aquellas tardes de verano que sabían a fresa intensa, o a hierbabuena, incluso a áspero mentol. Eras joven. Se acababan las clases, y la expectativa de felicidad con que terminabas el curso, se cumplía con creces en los meses de Julio y Agosto. Sin obligaciones, con todas las asignaturas aprobadas, te sentías merecedora...