Estoy, como Rufián, jodido. Me cuesta trabajo creer todo el asunto Zapatero. Vuelvo a citar al andaluz Rufián, independentista reconvertido en líder de la izquierda total patria, al que estamos a punto de pasar de republicanismo catalán, al republicanismo español más castizo. Salvo que se vuelva monárquico en su evolución - este rey, orientado por Leticia, lista como el hambre- es el más potable, por no decir el único respetable de los últimos siglos. Vuelvo a citar a Rufián, que se me ha ido la bola: “Si es verdad, es una mierda. Si es mentira, es más mierda todavía”. En estas reflexiones andaba, caminando por la ciudad porque he intentado mil veces apuntarme a hacer taichi y es mucho más fácil comprarse un piso den Les Naus, esas viviendas, dicen que de protección oficial o de ayudas públicas o no sé qué, que son inalcanzables hasta para cualquier jubilado solvente de los de pensión de nivel treinta. Más fácil que hacer taichi en Alicante.Suena el teléfono. Es mi chica. La mujer más extraordinaria del universo. Se me acelera el corazón. ¡Aleluya! Empiezo a cantar en la terraza en la que intento matar el hambre mañanera. Ha dado marcha atrás, pienso, viene a que revivamos nuestros días de vino y rosas, nuestras noches y nuestras siestas puramente carnales y apasionadas, que acabaron de golpe y aún no sé por qué. De hoy para mañana se fue. No tengo ni idea si fue algún calvo gordo el que se entrometió, algún cachas de gimnasio con el cerebro plano, algún melenas de esos que se tatúan hasta el cielo de la boca. No lo sé y casi es mejor mantenerme ignorante porque he pensado mil veces organizar un drama mejicano de Buñuel como los que cantaba Luis Eduardo Aute. Respeto su libertad, como no...