La gran serpiente ocupa un lugar singular en la trayectoria de Pierre Lemaitre: no tanto por ser “la primera” incursión en la novela negra —dato curioso pero secundario— como por condensar, en un artefacto narrativo de apariencia ligera, varias obsesiones mayores del autor. Lemaitre escribe desde hace años sobre los pliegues morales de la violencia, la teatralidad de las instituciones y la fragilidad del relato con el que nos explicamos el mundo. Aquí lo hace con una eficacia casi mecánica: la trama avanza con una precisión de relojero, pero lo que queda, al cerrar el libro, es una incomodidad ética bien administrada. Mathilde Perrin, viuda de sesenta y tres años, exteriormente inofensiva, vive en las afueras de París y alterna el cuidado del jardín con una actividad clandestina: es pistolera a sueldo al servicio de un “comandante” que le asigna objetivos. Su pasado en la Resistencia y su competencia técnica —armas, persecuciones, sangre fría— se sostienen todavía, pero algo se ha desplazado. Los descuidos aumentan, el carácter se agría, la ejecución de los encargos deja de ser impecable. Ese deterioro (que el entorno percibe como amenaza operativa) activa una lógica implacable: quienes la han utilizado contemplan eliminarla para protegerse. La novela se convierte entonces en una cadena de asesinatos y reacciones, un dominó de consecuencias donde el peligro ya no es solo la policía, sino la estructura misma que la emplea y la descarta. Lemaitre trabaja con una voz narrativa que combina distancia irónica y proximidad física. No busca la interioridad lírica de la protagonista, sino un acceso oblicuo: el lector la conoce por sus gestos profesionales, por su mal humor, por la manera en que la realidad se le vuelve resbaladiza. La estructura está montada sobre secuencias breves, de alta tensión, donde el corte de escena funciona como acelerador. El ritmo trepidante no es un ornamento: es una estrategia para que la acción, al acumularse, tape y a la vez revele el núcleo moral del relato. El lenguaje, directo y a ratos mordaz, evita el preciosismo; apoya la eficacia del diálogo y una comicidad áspera que no suaviza la violencia, sino que la expone en su dimensión absurda. El…
Recibimos en nuestro correo «atencionalcliente@hojassueltas.es» una amplia crítica de un lector de Hojas Sueltas, y no queremos dejar de publicarla a continuación. La necesitábamos. En primer lugar, porque hasta hoy nadie había tenido la sana intención de criticarnos. Conocer cómo nos ven…
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En El dardo en la palabra Fernando Lázaro Carreter convierte la columna periodística en un género de intervención lingüística que se lee como literatura aplicada: no porque fabule, sino porque trabaja la frase con la misma exigencia con la que un prosista…
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Una canción de amor Seré el blues que acaricie todo tu cuerpo seré el punk que suene en el sótano de tu casa seré la banda de rock and roll que toque en la plaza de tu pueblo serás el flamenco que…
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