La mujer ha salido como ha entrado. Temerosa, amparada por su sombra y la oscuridad de los recovecos de la casa. Su temor era cruzarse con el viejo en algún sitio. Porque sabía que el hombre estaba mintiendo cuando le dijo que suponía que su tío andaba por el pueblo; el olor a chimenea, una serie de golpes sordos y, sobre todo, su intuición, aseguraban lo contrario. Pero eso, en el fondo, al menos durante aquel momento dichoso posterior a las revelaciones íntimas, trascendentales, no importaba. Su aparente miedo no era más que una argucia para no bajar la guardia.
La desbordante luz de su mirada, la calidez de su cuerpo, incluso la blancura inmaculada de su ropa interior, han supuesto para él al final de aquella tarde la sorpresa de un insospechado espejismo de futuro. El tacto de las yemas de sus dedos recorriendo el relieve de las cicatrices que marcaban su propia anatomía. El terciopelo de su voz, la suavidad de sus palabras. Su risa. Sus movimientos a la luz de una vela amarillenta. Cuando vuelve, después de contemplar la desaparición de la mujer al otro lado de una pequeña puerta de dos piezas, ha logrado controlar la euforia a cambio de ceder ligeramente a la nostalgia.
Ya es noche cerrada. Desde el mirador del Rollo, en el valle que se desliza hacia Toledo, la oscuridad es total, matizada por las luces de algún Citroën Traction Avant que seguramente viene de Madrid. A su espalda, la inmensidad de la sierra se siente como la respiración de una criatura mastodóntica en engañosa, falsa calma.
Aprieta el paso espoleado por el frío. En la casa se tropieza con el viejo y lo que pretende ser el amago de una mirada de reproche; lo corta en seco con su propia mirada inexpresiva y glacial. Se desprende de la ropa de abrigo y el sombrero, enciende un cigarrillo.
—Iba a cenar —dice su tío finalmente—. ¿Me acompañas?
—Algo para acompañar el vino. Porque supongo que hay vino.
—Eso siempre. Vamos a la cocina.
Ángel Calvo Pose
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