\u00a9 ALFAGUARA >><\/p>\n
Como sucede siempre, cuando mi padre me contaba esas historias yo no le hac\u00eda mucho caso y ahora me arrepiento de ello. Mi padre muri\u00f3 pronto y sus recuerdos quedaron en ese limbo de la memoria en el que se desvanecen las vidas de los que nos precedieron y a los que no escuchamos cuando estaban vivos. Luego nos arrepentimos de ello y, como yo ahora, tratamos de reconstruir sus peque\u00f1as historias con los retazos de lo que se qued\u00f3 en el aire y a\u00fan alcanzamos a recordar.<\/p>\n
En honor de su padre y de sus compa\u00f1eros, pero tambi\u00e9n por recorrer un territorio, el que atraviesa la espina dorsal de la pen\u00ednsula ib\u00e9rica, que sintetiza como muy pocos su esencia, el autor ha repetido su viaje y lo ha hecho en los mismos meses del a\u00f1o en los que lo hicieron ellos para intentar sentir lo que ellos sintieron siquiera sea referido al clima. Por el camino se encontr\u00f3 con personajes que mantienen vivo el recuerdo de aquel invierno terrible, el peor del siglo XX, y de una primavera y un verano calurosos junto al mar, y con algunas de las historias que su padre le cont\u00f3 y que los paisajes conservan aun flotando como una p\u00e1tina sobre ellos, \u00abpues la historia permanece en los lugares en los que sucedi\u00f3 como las palabras sobre la memoria\u00bb.<\/p>\n