{"id":18336,"date":"2025-03-06T00:00:23","date_gmt":"2025-03-05T23:00:23","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=18336"},"modified":"2025-03-05T07:51:28","modified_gmt":"2025-03-05T06:51:28","slug":"anaquel-de-versos-para-un-ultimo-viaje","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=18336","title":{"rendered":"Anaquel de versos para un \u00faltimo viaje"},"content":{"rendered":"

El abuelo Alberto tiene 81 a\u00f1os, un diagn\u00f3stico de Alzheimer avanzado y un deseo que su lengua de trapo se ve incapaz de traducir, pero la familia conoce: el pueblo, volver al pueblo donde naci\u00f3. \u00a1Con el tiempo que ha tenido sin encontrar jam\u00e1s el momento oportuno! En un principio pensaron que esa cantinela la repet\u00eda en modo arrepentimiento, m\u00e1s all\u00e1 de que se hubiera visto expulsado por el fantasma del hambre y un futuro pintado de negro. De hecho, ni siquiera escribi\u00f3 una carta a sus padres para decir que hab\u00eda llegado a Argentina, que estaba vivo: una forma de cortar de ra\u00edz su pasado y todo cuanto quedaba en \u00e9l. <\/span><\/span><\/p>\n

El pueblo cay\u00f3 en el olvido m\u00e1s absoluto hasta hace unos quince o veinte a\u00f1os, hasta el d\u00eda que conoci\u00f3 a Pedro Rodr\u00edguez, otro emigrante castellano que le calent\u00f3 la cabeza con los recuerdos, las ra\u00edces, la patria chica y dem\u00e1s zarandajas; que tal parecen cuando, como en el caso del abuelo, se reducen a tiempos muertos, lugares borrados. Sin embargo, alg\u00fan resto debe quedar para que una simple tecla sea capaz de revivir los sentimientos, hacerlos presentes y dotarlos de una fuerza no imaginada.<\/span><\/span><\/p>\n

Ahora, el problema, aparte de la enfermedad, es la distancia. Viven en Adrogu\u00e9, una de las ciudades del Gran Buenos Aires. Aqu\u00ed se cas\u00f3, tuvo tres hijos y trabaj\u00f3 lo que no est\u00e1 escrito hasta levantar su negocio de telas. La buena ventura lo cuid\u00f3, si no con todo el esmero, s\u00ed con cierto cari\u00f1o, como demostr\u00f3 en el par de quebrantos que sufri\u00f3: si el atraco a la tienda lo sald\u00f3 con todos los huesos intactos, pero sin un chavo, con el incendio pudo ara\u00f1ar el valor de lo perdido y otro tanto m\u00e1s a las dos compa\u00f1\u00edas de seguros. De hecho, alguno lleg\u00f3 a dudar de la causalidad del accidente. Despu\u00e9s, de la tienda y de la venta al por menor no quiso tener m\u00e1s noticias y se decant\u00f3 por un almac\u00e9n y una red de distribuci\u00f3n que en dos a\u00f1os lo situaron un escal\u00f3n por encima de lo so\u00f1ado. Un sue\u00f1o que acentu\u00f3 el olvido de un pasado y un lugar escasamente generosos con su juventud. Incluso dec\u00eda la abuela que hab\u00eda llegado a odiarlo, que ni hablar quer\u00eda de \u00e9l. Se enfadaba cuando alguno hac\u00eda hincapi\u00e9 en saber cosas del pueblo, d\u00f3nde estaba o c\u00f3mo viv\u00eda la gente. Ni siquiera la cercan\u00eda de Adrogu\u00e9 a otra ciudad vecina llamada Las Lomas de Zamora pudo asentarle el recuerdo. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Uno es de donde lo aceptan, repet\u00eda con tozudez.<\/span><\/span><\/p>\n

Vivi\u00f3 todo lo bien que le permiti\u00f3 el mucho trabajo, que los emigrantes llevan grabado a fuego eso del esfuerzo y todas las horas del d\u00eda parecen pocas. Eso as\u00ed, guardaba los domingos por la ma\u00f1ana para llevar a su nieto Jaime al campo del Hurac\u00e1n, un club de f\u00fatbol que contribuy\u00f3 a sostener con sus dineros y del que lleg\u00f3 a ser Presidente. Nada extra\u00f1o, que all\u00e1 el f\u00fatbol, m\u00e1s que pasi\u00f3n, es religi\u00f3n, y no hay modo m\u00e1s cercano de ser y sentirse argentino que pateando la bola. Por eso lo llevaba al campo, a la cancha, que dec\u00eda. Solo que el pelot\u00f3n y el nieto nunca fueron de la mano, como si estuvieran enfadados el uno con el otro. Jaime pateaba como marcaba el m\u00edster, pero la muy traidora bola siempre sal\u00eda torcida. Se la pasaban y le rebotaba en la espinilla o en el tobillo y acababa huyendo como perro apaleado. \u00a1Con lo que hubiera disfrutado el abuelo con otro Lucho Pe\u00f1alva, por entonces capit\u00e1n del equipo, y que estuvo a punto de fichar por Boca! <\/span><\/span><\/p>\n

El abuelo Alberto a\u00fan trabajaba cuando empez\u00f3 a olvidar lo que hab\u00eda comido, a no saber d\u00f3nde hab\u00eda dejado las llaves del carro, a perderse por las calles que van al almac\u00e9n. Pero el hecho que los sobresalt\u00f3 de verdad, y que a la postre fue la confirmaci\u00f3n definitiva de su enfermedad, vino con el cumplea\u00f1os de la abuela: 65 a\u00f1os solo se cumplen una vez y \u00e9l apareci\u00f3 por casa con las manos en el bolsillo. Ni siquiera tra\u00eda el socorrido ramo de flores comprado en el \u00faltimo puesto. A partir de ah\u00ed, la ca\u00edda fue en picado, desapareci\u00f3 el ayer, la semana pasada, el almac\u00e9n de telas. Todos los recuerdos volaron, excepto el sonsonete de la vuelta al pueblo. <\/span><\/span><\/p>\n

Cercano a su vivienda ten\u00eda la consulta el Dr. Cecci, un psic\u00f3logo con escasa experiencia, pero cuya receta sonaba novedosa:<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Sal\u00ed de ac\u00e1, carajo, ll\u00e9venlo al pueblo.<\/span><\/span><\/p>\n

Seg\u00fan \u00e9l, un golpe de efecto, una impresi\u00f3n fuerte podr\u00eda provocar una fractura, abrir una grieta en su pasado. De seguro, nada; pero la posibilidad estaba ah\u00ed.<\/span><\/span><\/p>\n

Ernesto, su hijo, con quien viv\u00eda desde la muerte de la abuela, decidi\u00f3 el viaje sin esperar m\u00e1s razones. Dijo \u201c\u00e1ndate, Jaime, que para eso fuiste su nieto preferido\u201d, y una semana m\u00e1s tarde los tres estaban en el avi\u00f3n. De vuelta a los a\u00f1os antes de los a\u00f1os, a la tierra que sostuvo sus primeros pasos, la que oy\u00f3 sus primeras palabras y donde disfrut\u00f3 los juegos de la infancia. Hay amores sagrados que ni el tiempo ni la distancia matan. Eso dicen.<\/span><\/span><\/p>\n

Han llegado a Zamora, la capital de la provincia espa\u00f1ola donde se encuentra su pueblo y a la que el abuelo, en su juventud, hab\u00eda viajado m\u00e1s de una vez. Se hospedan en un hotel desde cuyas ventanas, al amanecer, ven c\u00f3mo arden los cristales del barrio junto al rio y c\u00f3mo el sol rasga el velo de la niebla para pintar las murallas en dorado. La panor\u00e1mica deja al abuelo fr\u00edo, como ma\u00f1ana de febrero. Despu\u00e9s pasean por las calles de la ciudad, la catedral, el mirador del Troncoso, Balborraz, la muralla\u2026 nada. Ni siquiera el sabor del t\u00edpico plato de callos le vuelca un recuerdo. Toman un taxi para acercarse al pueblo.<\/span><\/span><\/p>\n

Ernesto se sienta al lado del conductor y baja el parasol para que, sin que el abuelo se sepa observado, pueda ver su cara en el espejo en busca de alg\u00fan gesto que delate un sentimiento, un recuerdo. Cruzan el llano, los escasos \u00e1rboles, los campos que comienzan a verdear. El abuelo mira a un lado y a otro, como si quisiera abarcar todo el campo a la vez; pero esa apariencia de curiosidad, esa sensaci\u00f3n de que busca algo se queda en nada. Su cara es una p\u00e1gina en blanco, ni una l\u00ednea de emoci\u00f3n asoma a ella. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Mira este teso, pap\u00e1.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Seg\u00fan el mapa se llama Monruelo, dice Jaime. <\/span><\/span><\/p>\n

Luego le toca con el codo y se lo repite, casi gritando.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014El Monruelo, abuelito. Vos andaste por ac\u00e1, seguro.<\/span><\/span><\/p>\n

No se inmuta. Tendr\u00eda que hacerlo, que en los tiempos que \u00e9l pate\u00f3 esta tierra, todas las horas y todos los paisajes le pertenec\u00edan y este mont\u00edculo era uno de ellos. Como alg\u00fan otro que cierra el horizonte, gibas que le han nacido a la llanura para matar la monoton\u00eda. <\/span><\/span><\/p>\n

Al llegar a las primeras casas, Ernesto manda parar el taxi. Hay un cartel con el nombre del pueblo: Fuentespreadas, dice. Ernesto lo lee en voz alta. Nada. Recorren al azar algunas calles, suben hasta las bodegas, se\u00f1alan la iglesia, se detienen en la plaza, frente al ayuntamiento. El abuelo mira una casa de piedra que hay al fondo, la casa se\u00f1orial de alg\u00fan hacendado. \u00bfLe dice algo esta fachada? Da la impresi\u00f3n de que no. El jard\u00edn que hay en medio de la plaza, menos a\u00fan, que entonces no estar\u00eda. Poco importa que aqu\u00ed hiciera su sacrificio, dejara su piel, su sudor, sus fiestas y un reguero de nostalgias. A pesar de la amenaza del hambre. <\/span><\/span><\/p>\n

La ma\u00f1ana es fr\u00eda y su yo sigue en invierno, al sur del sur donde ha vivido. Entran en el bar, piden unos caf\u00e9s, se presentan.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014El pueblo ya no es ni sombra de lo que fue, dice el camarero, un chico joven.<\/span><\/span><\/p>\n

A punto de dar la media vuelta y el viaje por fracasado, entra un hombre mayor. A pasos lentos, con la ayuda del cayado. Una pose, porque, para sorpresa de todos, se yergue de golpe, cuelga la cachava del antebrazo y camina hasta la barra con cierta desenvoltura. Como si quisiera demostrar a la concurrencia que all\u00ed est\u00e1 \u00e9l, que a\u00fan vale. Se le ve bien para su edad. Cualquiera dir\u00eda que la m\u00fasica del tiempo no suena desentonada en su rostro. Nos mira, parpadea en un gesto de sorpresa y pide un tinto. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Haga memoria, se\u00f1or Facundo. Lo mismo usted lo conoce, que ser\u00e1 de su tiempo, le dice el camarero.<\/span><\/span><\/p>\n

Ernesto le cuenta la historia del abuelo Alberto. Tiene la paciencia de dejarle hablar mientras asegura los propios recuerdos, aunque desde que el momento que oy\u00f3 su nombre tuvo pocas dudas. Claro que lo conoc\u00eda, a \u00e9l y a sus padres, que murieron hace siglos. Alberto el \u201cCascales\u201d, dice. Luego se coloca delante de \u00e9l, cara a cara, y comienza a hablarle de Atilio, de Lolo el Vi\u00f1ato, de Pablo el Ratas, amigos suyos en los a\u00f1os mozos, de cuando trabajaban de reveceros o sirvientes durante el verano, los primeros bailes, aqu\u00ed mismo, en esta plaza. Nada, impasible, una estatua. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Si quieren \u2014le dice a Ernesto, de pronto\u2014 les acerco a la vi\u00f1a de La Naya. Era del padre de Rafael, amigo de su familia. Lo mismo se acuerda, pues viv\u00edan pared con pared. \u00c9l, igual que yo, y hasta Rafael, aunque era un poco m\u00e1s joven que nosotros, \u00edbamos a robar uvas en las noches de verano. En algo ten\u00edamos que entretenernos, que no hab\u00eda muchas diversiones entonces. Lo mismo al verla\u2026 <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014\u00bfNos puede acercar el carro? \u2013pregunta Jaime.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014S\u00ed, claro, los caminos est\u00e1n bien.<\/span><\/span><\/p>\n

El taxista no pone pegas, montan todos y se dirigen a la vi\u00f1a nombrada. En la linde brillan cuatro almendros fieramente en flor y algo debe de removerse dentro del abuelo tras la primera mirada, que se le escapa alg\u00fan gesto. Ni el hijo ni el nieto, sin embargo, alcanzan a interpretarlo a pesar de los esfuerzos del se\u00f1or Facundo, que le recuerda sus aventuras como sucedidas ayer. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Algo es algo \u2013dice Ernesto. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Al otro lado de ese teso \u2014les indica una loma cercana\u2014 hab\u00eda un prado a donde tra\u00edamos a pastar las vacas. Lo que pasa es que lo roturaron hace a\u00f1os y ya no est\u00e1 igual, pero\u2026<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Vamos, abuelito \u2013dice Jaime sin dejarlo acabar.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Lo siento, yo ah\u00ed no puedo ir \u2013contesta el se\u00f1or Facundo-. Estas piernas ya no son lo que eran, pero vayan, vayan ustedes. Por este sendero se llega en diez minutos. <\/span><\/span><\/p>\n

Ernesto lo mira con cierta sorpresa. \u00bfD\u00f3nde queda la valent\u00eda que mostr\u00f3 desde el primer momento, la cachava colgando de su brazo a modo de adorno y \u00e9l caminando a su vera? Al se\u00f1or Facundo no le queda m\u00e1s remedio que justificarse. <\/span><\/span><\/p>\n

\u2014Nunca fue mi lugar preferido \u2013dice un tanto azorado-. En el pueblo siempre han contado historias, que si hab\u00eda sido cementerio, que si casa de brujas\u2026 A m\u00ed estos sitios me dan cosa, no s\u00e9, mejor me quedo y hago compa\u00f1\u00eda al taxista, si no les importa. A esa loma la llamamos El Montico.<\/span><\/span><\/p>\n

All\u00ed se quedan los dos, sentados bajo los almendros, mientras los argentinos encaminan sus pasos hacia la cima, en fila india. Qui\u00e9n sabe, piensa Ernesto, la esperanza es lo \u00faltimo que se pierde y ya que han cruzado el charco, este montico \u2013el nombre le viene como de molde- no los va a acobardar. Suben despacio, con lentitud de bueyes. Se encuentran con piedras enormes entre la maleza y los arbustos de la pendiente, desperdigadas. Les resultan extra\u00f1as, pues est\u00e1n talladas a escuadra como si fueran restos de muros o dinteles de puertas o ventanas de alguna edificaci\u00f3n antigua. Algo grande, un castillo o un monasterio tuvo que haber aqu\u00ed. <\/span><\/span><\/p>\n

Llegan, al fin. Es poner el abuelo un pie en la cumbre y una vibraci\u00f3n lo sacude de improviso, un estremecimiento; un m\u00ednimo calambre que pone al hijo y al nieto en alerta. Jaime se detiene, coloca su mano en el brazo del abuelo y ya no necesita ver su cara para que se le vayan las dudas: est\u00e1n en el lugar. Un lugar que solo existe para \u00e9l, ni\u00f1o navegante en el mar de barbechos, corsario de una llanura sin tesoros. \u00danicamente aqu\u00ed, en este altar de magia, las emociones pueden tener la fuerza suficiente para crear la realidad, su realidad. <\/span><\/span><\/p>\n

Un altar, una roca descompuesta y a medio caer que \u2013se cre\u00eda en el pueblo- siglos atr\u00e1s hab\u00eda sido la parte superior de un dolmen. Desde esta altura, el paisaje se relaja entre campos ondulados, alg\u00fan \u00e1rbol que se\u00f1ala el arroyo y los antiguos prados y, a lo lejos, unas lomas que cierran el horizonte. El abuelo da unos pasos hacia la ladera y deja caer su sombra en ese espacio de tierra sobre la que descansa tiernamente la mirada. Jaime tiene que sujetarlo con fuerza para evitar su ca\u00edda, que la sacudida, de nuevo y con mayor fuerza a\u00fan, convulsiona su cuerpo y lo desequilibra. La grieta que le abre el pasado, recuerda las palabras del doctor Cecci. <\/span><\/span><\/p>\n

El silencio, entonces, cobra todo el sentido. Est\u00e1n situados sobre el aleph<\/i>, en ese punto del espacio que contiene todos los puntos; al menos, todos los puntos del abuelo. Jaime lo mira y ve el momento exacto en que se descubre caminando por la noche, ve su miedo, su hambre, su fiesta; ve el segundo anterior a la explosi\u00f3n de todos los recuerdos en el estanque m\u00e1gico de su cerebro y ve c\u00f3mo se derraman por la mejilla abajo a bordo del barco de una l\u00e1grima.<\/span><\/span><\/p>\n

PD.- Mi agradecimiento a los poetas Ramiro Gair\u00edn, Raquel Vazquez, Felipe Benitez Reyes, Basilio Sanchez, Aurora Luque, Raquel Lansera, Luis A. Cuenca, Lara Moreno, Eloy S\u00e1nchez y Rosa Barbel. A cada uno de ellos les he robado un verso<\/i>.<\/span><\/span><\/p>\n

Este relato encabeza mi \u00faltimo libro, Respira hondo, est\u00e1s vivo.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

\u00a9 Antonio Tejedor Garc\u00eda – Todos los derechos reservados.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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