{"id":18143,"date":"2025-02-26T00:00:15","date_gmt":"2025-02-25T23:00:15","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=18143"},"modified":"2025-03-03T15:52:16","modified_gmt":"2025-03-03T14:52:16","slug":"desmemoria","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=18143","title":{"rendered":"Desmemoria"},"content":{"rendered":"

Ya el hombre apenas llora. Se pregunta
\n<\/span>por el sabor a muerto de su lengua.
\n<\/span>\u2014Antonio Gamoneda\u2014<\/p>\n

Pod\u00eda ser el cielo de cualquier otro lugar. Azul, con las nubes desplaz\u00e1ndose, flotando lentamente. Antes y despu\u00e9s de la lluvia, la niebla y el granizo. Esa porci\u00f3n de tiempo, esa imagen.<\/span><\/p>\n

El asfalto antiguo de los caminos: agrietado, con algunos parches de cemento. La tierra seca, el rastro polvoriento de la memoria. (En un sobre de az\u00facar de Caf\u00e9s Lisboa: \u201cLa calidad de un pintor depende de la cantidad de pasado que lleve consigo\u201d, Pablo Picasso.) La taza de caf\u00e9 por la ma\u00f1ana. La taza de caf\u00e9 a primera hora de la tarde. <\/span><\/p>\n

Setos de ariz\u00f3nicas, alambradas, paredes de falsa piedra. Piscinas vac\u00edas, pistas de tenis reventadas. Toldos verdes descoloridos por el sol. \u00c9l hab\u00eda jugado en esas pistas. (El d\u00eda anterior, la semana anterior, el mes pasado.) Hab\u00eda nadado en aquellas piscinas, hab\u00eda respirado el cloro, el c\u00e9sped reci\u00e9n cortado. Hab\u00eda caminado bajo pinos pi\u00f1oneros como champi\u00f1ones gigantescos, hab\u00eda dotado de relevancia y trascendencia una serie de acciones perfectamente irrelevantes y totalmente intrascendentes. El d\u00eda anterior, la semana anterior, el mes pasado: era la sensaci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

Se entretuvo, hizo sus c\u00e1lculos. Hab\u00edan pasado m\u00e1s de treinta y cinco a\u00f1os desde la \u00faltima vez.<\/span><\/p>\n

Diez, quince, veinte tarjetas esparcidas sobre el tablero de la mesa. Apenas unas palabras en cada una de ellas: desayuno, merienda, comida, cena, correspondientes a la descripci\u00f3n del men\u00fa cuando sali\u00f3 de la UCI y le subieron a planta y pasaron los primeros d\u00edas a base de suero intravenoso. Dieta l\u00edquida, dieta semil\u00edquida, dieta blanda. Desde el caldo limpio desgrasado que comenz\u00f3 agradeciendo casi con emoci\u00f3n y termin\u00f3 detestando al l\u00edmite del hartazgo, hasta el bacalao al horno y la ternera guisada pasando por la compota de manzana o el flan de vainilla y los descafeinados de la merienda y el desayuno. Veinte tarjetas, posiblemente alguna menos. El rastro de los primeros setenta gramos de pan que devor\u00f3 con irrefenable entusiasmo. El sobrecito de sal, claramente insuficiente para el cuenco amarillo con sopa de arroz o de fideos. Los biscotes que le da\u00f1aban las enc\u00edas. Los paquetes de galletas que terminaba guardando en el caj\u00f3n de la mesilla de metal.<\/span><\/p>\n

Poco antes de la medianoche las enfermeras le tomaban la tensi\u00f3n y la temperatura, le inyectaban la heparina y le daban la pastilla para dormir (que guardaba invariablemente en el caj\u00f3n de las galletas). Entonces miraba por la ventana, sujet\u00e1ndose la enorme cicatriz que luc\u00eda en el abdomen. Con la sensaci\u00f3n de vivir en un hotel, sensaci\u00f3n ligeramente matizada por el movimiento del personal de guardia en las ventanaas y pasillos de la parte de atr\u00e1s del hospital. Lo que ve\u00eda desde su ventana: m\u00e1s ventanas. Si le hubiera tocado una habitaci\u00f3n impar, al otro lado del pasillo, tendr\u00eda vistas al Cant\u00e1brico.<\/span><\/p>\n

Ahora ordenaba las tarjetas no en la mesilla met\u00e1lica con sus libros, sus gafas, su botella de agua, sus bol\u00edgrafos, junto a la ventana con vistas a otras ventanas, frente al televisor que no encendi\u00f3 en ning\u00fan momento durante su estancia en el hospital; ahora ordenaba las tarjetas sobre una mesa de estilo castellano reci\u00e9n barnizada y la luz se filtraba a trav\u00e9s de un seto de ariz\u00f3nicas antes de rebotar contra el muro de aluminio de la ventana m\u00e1s pr\u00f3xima. Ordenaba las tarjetas, miraba el techo y las paredes, mov\u00eda las manos muy despacio, estudiando el trasnochado gotel\u00e9. Ocupaba el \u00fanico dormitorio amueblado de la casa, abuhardillado, con cama individual de pino, escritorio de estudiante y un p\u00f3ster de la selecci\u00f3n espa\u00f1ola del mundial de baloncesto de mil novecientos ochenta y seis. Como el paseo era la \u00fanica actividad f\u00edsica que pod\u00eda realizar, caminaba por las calles de las urbanizaciones de las afueras: chalets de distintas categor\u00edas y tama\u00f1os, nunca dos iguales, construcciones m\u00e1s bien modestas, anticuadas, repartidas por el terreno ganado a los pinares. Del pueblo en s\u00ed tampoco quiso saber mucho. No olvidaba escenas demenciales de maltrato animal durante la celebraci\u00f3n de las fiestas patronales, alg\u00fan verano remoto. Le segu\u00eda pareciendo un poblado siniestro donde era posible perderse, en pleno dos mil veintitantos, por la plaza del General\u00edsimo, la glorieta del Alzamiento o las calles de Calvo Sotelo o Jos\u00e9 Antonio.<\/span><\/p>\n

Porque el paseo era la \u00fanica actividad f\u00edsica que pod\u00eda realizar. (Una de las tarjetas plane\u00f3 hasta las baldosas de terrazo. La recogi\u00f3: sopa de cocido, ternera cocida, patata cocida, pan setenta gramos, flan.) Sal\u00eda de las urbanizaciones y alcanzaba la estaci\u00f3n abandonada, un edificio de mamposter\u00eda y ladrillo inaugurado pero no estrenado debido a los destrozos causados en las v\u00edas durante la Guerra Civil. Llegaba despu\u00e9s hasta los pinares, hasta los muros de un monasterio cisterciense, y caminaba hasta el pantano. Acud\u00eda a todas las llamadas de su memoria, referencias de un viejo mapa mental. Itinerarios, idas y venidas, claros en el bosque, el infinito de pinos, rocas gigantescas. Respondi\u00f3 a todas las se\u00f1ales menos a una: la fantasmag\u00f3rica presencia de un hotel arruinado, vac\u00edo, incrustado entre chalets en la parte m\u00e1s alta de una peque\u00f1a monta\u00f1a. Hab\u00edan pasado demasiados a\u00f1os como para que no lo hubieran sustituido por construcciones nuevas y prefer\u00eda evitar la decepci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

No importaba la \u00e9poca: la diferencia era su propio aspecto, que matizaba su concepto de pasado y de futuro. La diferencia era el cansancio, que matizaba su concepto de presente. La amenaza latente, insalvable, del dolor.<\/span><\/p>\n

El matiz en el lapsus de treinta y cinco a\u00f1os (al final de la primera d\u00e9cada, aproximadamente) se encontraba en los bajos de un bloque de apartamentos que marcaba una especie de frontera entre las urbanizaciones y el pueblo. Uno de esos apartamentos hab\u00eda pertenecido a su familia hasta que lo vendieron, a mediados de los ochenta, para comprar otro en Guardamar del Segura, provincia de Alicante. El matiz: el recuerdo de un regreso fugaz, improvisado, precipitado quiz\u00e1s, saldado con los no menos de diez botellines de Mahou cinco estrellas y los no menos de diez cubatas de DYC con Coca-Cola y las no menos de veinte tapas de mejillones tigre que ahora evocaba con nostalgia, al caminar junto a la puerta del \u00fanico negocio que funcionaba en los bajos de ese bloque con sus terrazas pintadas de blanco y sus barandillas pintadas de negro y sus tejados de pizarra: una taberna min\u00fascula con vistas a la piscina comunitaria.<\/span><\/p>\n

Por razones de higiene mental, no se permit\u00eda sucumbir a la a\u00f1oranza. Ni por la plenitud f\u00edsica perdida, ni por el futuro dinamitado por los aires. En la idea, probablemente absurda, de que as\u00ed controlaba las punzadas de dolor que le encog\u00edan el alma con implacable frecuencia. Una brisa helada agitaba de pronto las ramas de los \u00e1rboles. Una iluminaci\u00f3n desconcertante, una noche polar. Una serie de dudas concretas, corrosivas, que sustitu\u00edan el dolor por un arrebato de ira igualmente concreto y corrosivo. Una rejilla de ventilaci\u00f3n. (Sus ojos abiertos como platos, hasta en sue\u00f1os.) La fantas\u00eda geom\u00e9trica moteada de \u00f3xido, sorprendente en un entorno tan pulcro y as\u00e9ptico: horas, d\u00edas de inm\u00f3vil aislamiento con la obligaci\u00f3n autoimpuesta de tatuar esa rejilla en su cerebro. Como el perfil de la enfermera m\u00e1s joven, que empleaba sus ratos libres del turno de noche en la construcci\u00f3n de una esfera del tama\u00f1o de un bal\u00f3n de f\u00fatbol engarzando pajaritas de papel. La enfermera se acercaba, silenciosa, sonriente, repon\u00eda su bolsa de suero, vigilaba sus constantes vitales, le ofrec\u00eda, con voz de terciopelo, una pastilla para dormir. \u00c9l rechazaba la pastilla. Con casi medio cuerpo insensible, inm\u00f3vil, aislado en un box dentro de la unidad de cuidados intensivos, no quer\u00eda perder de vista su creciente desesperaci\u00f3n. Grababa a fuego cada mil\u00edmetro cuadrado de la rejilla de ventilaci\u00f3n, la imagen de la enfermera construyendo su artefacto a trav\u00e9s del cristal de una min\u00fascula ventana, su lucha in\u00fatil contra la inmovilidad de la pierna derecha, el tiempo detenido en los relojes que no pod\u00eda ver: hab\u00eda so\u00f1ado, completamente despierto, que volv\u00eda a vivirlo todo con los brazos apoyados en la madera reci\u00e9n barnizada de una mesa de sal\u00f3n estilo castellano a quinientos cincuenta y un kil\u00f3metros y cincuenta metros de all\u00ed.<\/span><\/p>\n

Volv\u00eda a fijar la mirada, encontraba un horizonte. Se llevaba la mano a la cicatriz, malhumorado. En el hospital no ten\u00eda fr\u00edo: hab\u00eda calefacci\u00f3n. En aquella casa se dedicaba a mirar la chimenea apagada como quien mira la pantalla de un televisor desenchufado. Una tarde condujo el Citro\u00ebn m\u00e1s all\u00e1 de los l\u00edmites del pinar y llen\u00f3 el maletero de le\u00f1a; recogi\u00f3 ramas y pi\u00f1as, parti\u00f3 los palos m\u00e1s largos hasta sentir el aviso de hernia, volvi\u00f3 a casa, descarg\u00f3 la le\u00f1a y encendi\u00f3 la chimenea con las pi\u00f1as, las ramas, un tronco de roble y todas y cada una de las diez, quince, veinte tarjetas con los men\u00fas del hospital. Se le olvidaron los men\u00fas del hospital. Se le olvid\u00f3 que dos a\u00f1os atr\u00e1s levantaba pesas regularmente en un gimnasio y hac\u00eda alarde de su fuerza f\u00edsica a la menor oportunidad. Se le olvid\u00f3 que hab\u00eda salvado la vida por segundos, de milagro. Se le olvid\u00f3 la vida. Se le olvid\u00f3 el milagro.<\/span><\/p>\n

Creci\u00f3 jugando al f\u00fatbol y destroz\u00e1ndose las rodillas en los descampados de su barrio. Cuando desaparecieron los descampados, comprendi\u00f3 que se hac\u00eda mayor. Los cimientos de su memoria se asentaron en la penumbra de los soportales, en el interior de los bloques de pisos, en el trazado de las l\u00edneas de transporte p\u00fablico, de metro y de autob\u00fas.<\/span><\/p>\n

Ahora, su hu\u00edda hacia adelante se manifestaba como una fren\u00e9tica carrera marcha atr\u00e1s a toda velocidad. En alg\u00fan momento se detendr\u00eda y, entonces, el v\u00e9rtigo ser\u00eda la se\u00f1al. No el v\u00e9rtigo del movimiento: el v\u00e9rtigo del vac\u00edo, el eco de unas palabras, la voz de una mujer. El v\u00e9rtigo del final.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Ya el hombre apenas llora. Se pregunta por el sabor a muerto de su lengua. \u2014Antonio Gamoneda\u2014 Pod\u00eda ser el cielo de cualquier otro lugar. Azul, con las nubes desplaz\u00e1ndose, flotando lentamente. Antes y despu\u00e9s de la lluvia, la niebla y el granizo. Esa porci\u00f3n de tiempo, esa imagen. El asfalto antiguo de los caminos: […]<\/p>\n","protected":false},"author":73,"featured_media":18144,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[40],"tags":[1912],"class_list":["post-18143","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-ficcion-breve","tag-angel-calvo-pose"],"yoast_head":"\nDesmemoria | FICCI\u00d3N BREVE | HOJAS SUELTAS<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"RELATOS. 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