{"id":1813,"date":"2023-02-27T00:00:54","date_gmt":"2023-02-26T23:00:54","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.aldoediciones.es\/?p=1813"},"modified":"2025-10-20T15:05:48","modified_gmt":"2025-10-20T13:05:48","slug":"poemas-de-guerra","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=1813","title":{"rendered":"Poemas de guerra"},"content":{"rendered":"
\n

La belleza y la grandeza de la poes\u00eda residen en su extraordinaria capacidad de s\u00edntesis, en la expresi\u00f3n plena y a la vez sucinta de emociones, pensamientos y percepciones a trav\u00e9s de la palabra justa, de la frase exacta. Resulta cuanto menos curioso que un acontecimiento tan dram\u00e1tico y lleno de significaciones como fue la Primera Guerra Mundial diera tan poco juego en la poes\u00eda. Tampoco es de extra\u00f1ar, puesto que otras guerras modernas han corrido la misma poca suerte con la l\u00edrica. Sin embargo, los primeros poemas que recit\u00f3 el hombre cantaban por lo general la \u00e9pica de los combates.<\/p>\n

Poemas de guerra: Wilfred Owen<\/strong><\/h5>\n

Evidentemente, el siglo XX no ha sido un per\u00edodo \u00e9pico a ensalzar, puesto que la perspectiva se ha centrado en el sufrimiento del hombre y no en la gloria de los guerreros, por lo dem\u00e1s inexistentes. Por ello cobran especial importancia los\u00a0Poemas de guerra<\/em>\u00a0que escribi\u00f3 durante la Gran Guerra el poeta ingl\u00e9s Wilfred Owen (1893-1918). Estos versos fueron concebidos en el frente durante 1916 y 1917, y redactados entre finales de ese a\u00f1o y 1918, en su convalecencia tras haber recibido una herida.<\/p>\n

Frente a las posibilidades dram\u00e1ticas de la novela, la expl\u00edcita exposici\u00f3n del cine o las consideraciones ideol\u00f3gicas y reflexiones personales que permiten las memorias y los ensayos, la poes\u00eda se queda como la bella pero raqu\u00edtica flor donde es casi obligatorio captar la esencia de todo aquello que ha sido contado de otra manera por extenso. Ah\u00ed es donde se halla la hermosura de estos poemas: resume la esencia de la guerra acudiendo a lo que de grande tiene fuera del poder de las armas, y que es su extrema valoraci\u00f3n de la vida. En pocas l\u00edneas se puede aglutinar lo que en la vida hay de destrucci\u00f3n y humanidad:<\/p>\n

Busqu\u00e9 siempre el dolor, pero encontr\u00e9 el misterio.
\nBusqu\u00e9 siempre el saber pero encontr\u00e9 el dominio:
\nperder el paso de este mundo en retirada
\na vanas fortalezas carentes de murallas.
\nLuego, cuando en la sangre se atascaran
\nlos tanques,
\nlavar\u00eda las ruedas con un agua muy dulce,
\nincluso con verdades demasiado profundas,
\ny dar\u00eda a mi esp\u00edritu rienda suelta, sin freno
\ny sin herir a nadie, terminada la guerra.
\nHay hombres que han sangrado sin tener
\nni una herida.<\/p>\n<\/div>\n

En contra de lo que podr\u00eda deducirse respecto al dolor y la miseria que subyacen de las trincheras, Owen muestra a lo largo de su poes\u00eda una misericordiosa caridad por sus compa\u00f1eros ca\u00eddos, por los mutilados, por aquellos que sufren. En este sentido, su poema\u00a0Amor Mayor<\/em> es definitivo:<\/div>\n
\n

 <\/p>\n

No es tan intenso el rojo de unos labios
\ncomo el de aquellas piedras que besan nuestros muertos.
\nEl dulce lamentar de pla\u00f1ideras
\ns\u00f3lo inspira verg\u00fcenza a su amor puro.
\n\u00a1Oh, Amor, tus ojos pierden todo encanto
\ncuando veo otros ojos, por m\u00ed ciegos! (\u2026)<\/p>\n

Tu voz, aunque yo pueda compararla
\nal viento que murmura en los tejados,
\naunque amada por m\u00ed, no es tan amable,
\ntan clara y delicada como aquella
\nde los hombres que ahora nadie escucha
\npues la tierra ha acallado el ruido de sus toses.<\/p>\n

Coraz\u00f3n, coraz\u00f3n, no has sido nunca
\ngrande como el que recibe un disparo.
\nY, aunque tu mano sea p\u00e1lida,
\nlo son a\u00fan m\u00e1s aquellos que secundan
\ntu carrera a trav\u00e9s de llamas y alaridos.
\nPuedes llorar, pues no puedes tocarlos.<\/p>\n

\n<\/div>\n

\n

Precisamente, Owen pone por encima de todas las cosas el amor que engarza las almas temerosas del disparo, almas humanas con humanas esperanzas. Por ello, perdido en un mundo que carece de fundamentos, encuentra a Dios en el sufrimiento:<\/p>\n

Tambi\u00e9n yo he visto a Dios por entre el barro
\nque restalla en el rostro de un hombre
\nsonriente.
\nLa guerra dio a sus ojos m\u00e1s gloria a\u00fan que sangre
\ny a sus risas m\u00e1s gozo que el que estremece a un ni\u00f1o.
\nDe esa manera humaniza a Dios, a quien no puede concebir en el caos:
\nTu exquisita figura no retiembla
\ncomo retiembla un cuerpo apu\u00f1alado
\nque cae all\u00ed donde parece
\nque a Dios ya no le importa,
\nhasta que el fiero amor que lleva dentro
\nlo apretuja en un t\u00famulo de muertos.<\/p>\n<\/div>\n

Para finalmente ironizar sobre las ense\u00f1anzas de la Biblia referidas a un Dios inmisericorde y caprichoso que pone a prueba al ser humano con est\u00fapidas exigencias, compar\u00e1ndolo con las mismas est\u00fapidas exigencias de los que se quedan en la ciudad como peque\u00f1os dioses intocables que piden honor y lucha por su patria . As\u00ed lo escribe en esta ir\u00f3nica\u00a0Par\u00e1bola del Joven y el Anciano<\/em>:<\/p>\n

Se alz\u00f3 pues Abraham, cruz\u00f3 los bosques.
\nLlev\u00f3 consigo fuego y un cuchillo.
\nY mientras caminaban ambos juntos,
\npregunt\u00f3 as\u00ed Isaac, el primog\u00e9nito:
\n\u00abPadre, veo que llevas hierro y fuego,
\npero \u00bfel cordero para el sacrificio?\u00bb.
\nAbraham at\u00f3 al joven con cordajes
\ny construy\u00f3 trincheras, parapetos\u2026
\nAl sacar su cuchillo, de repente,
\nun \u00e1ngel lo llam\u00f3 del Cielo y dijo:
\n\u00abRetira ya tu mano del muchacho,
\nno le hagas ning\u00fan da\u00f1o. Hay un carnero
\nque es presa de ese arbusto por los cuernos;
\nofr\u00e9celo mejor en sacrificio\u00bb.<\/p>\n

Pero el viejo rehus\u00f3, mat\u00f3 a su hijo
\ny, uno a uno, a los j\u00f3venes de Europa.<\/p>\n<\/div>\n

El otro memorable poema\u00a0Dulce et Decorum est<\/em>, en referencia a la Oda de Horacio que se traduce como: \u201cDulce y honorable es morir por la patria\u201d, ahonda en esa herida que sufren los soldados que han sido arrojados al vac\u00edo por proclamas absurdas desde la tribuna de oradores:<\/p>\n

\u00ab\u00a1Gas! \u00a1Gas! \u00a1R\u00e1pido todos!\u00bb. Tanteando
\ntorpemente
\nnos pusimos las m\u00e1scaras a tiempo.
\nPero hubo uno que gritaba todav\u00eda
\ny se agitaba como un hombre en llamas.
\nA trav\u00e9s del visor y de la niebla verde,
\ncomo hundido en el mar, vi que se ahogaba.<\/p>\n

A\u00fan veo en mis sue\u00f1os, impotente,
\nc\u00f3mo me pide auxilio presa de su agon\u00eda.<\/p>\n

Si t\u00fa tambi\u00e9n pudieras, en tus sue\u00f1os,
\ncaminar tras el carro adonde lo arrojamos
\ny ver c\u00f3mo sus ojos se marchitan,
\nver su rostro ca\u00eddo, como un demonio hastiado;
\nsi pudieras o\u00edr con cada sacudida
\nc\u00f3mo sale la sangre de su pulm\u00f3n enfermo,
\nobscena como el c\u00e1ncer, amarga como el v\u00f3mito
\nde incurables heridas en lenguas inocentes,
\namigo, no dir\u00edas entusiasta
\na los muchachos sedientos de una ansiosa gloria
\nesa vieja mentira: Dulce et decorum est
\npro patria mori.<\/p>\n<\/div>\n

En cualquier caso, Owen siempre se pone del lado del sufrimiento e intenta comprender qu\u00e9 puede haber detr\u00e1s de tan horrendos actos. Una y otra vez restriega en la cara a los civiles que quedan en sus casas el poco valor de sus vidas, la ignorancia de ese descubrimiento que \u00e9l ha hecho en el frente y que s\u00f3lo puede expresar primero con palabras de amor y fraternidad, y despu\u00e9s, en los \u00faltimos besos, con expresiones de ira:<\/p>\n

Yo tambi\u00e9n he dejado a un lado el miedo
\nmuerto, al igual que mi escuadr\u00f3n, tras la barrera
\ny, alz\u00e1ndose, mi alma ha pasado ligera
\nsobre el alambre donde yace la esperanza.<\/p>\n

Y he visto a hombres exultantes:
\nlos rostros que frunc\u00edan siempre el ce\u00f1o
\nse encend\u00edan de pronto de entusiasmo,
\ncomo \u00e1ngeles un punto, aunque \u00e1ngeles sucios.<\/p>\n

Y tambi\u00e9n he hecho amigos
\nde los que nadie habla en canciones de amor.
\nPorque no es el amor quien enlaza los labios
\ncon los ojos sedosos que a\u00f1oran al ausente<\/p>\n

por la alegr\u00eda, cuyo lazo se suelta,
\nsino la herida de la guerra, con alambres
\ny estacas;
\nes ella quien enlaza con un vendaje usado
\natado en la correa de un fusil.<\/p>\n

He hallado a la belleza
\nen esos juramentos que el coraje confirma.
\nHe o\u00eddo m\u00fasica entre el estruendo del combate
\ny he hallado paz donde las bombas escup\u00edan
\nfuego.<\/p>\n

Pero s\u00f3lo si compart\u00eds con ellos
\nla sombr\u00eda tristeza del infierno,
\ncon ellos cuyo mundo es un rel\u00e1mpago
\ny cuyo cielo es el camino de las balas,<\/p>\n

no oir\u00e9is su risa nunca.
\nNo dejar\u00e1n mis chanzas que cre\u00e1is
\nque han sido bien felices. Merecen vuestras l\u00e1grimas.
\nNo merec\u00e9is vosotros su alegr\u00eda.<\/p>\n<\/div>\n

\n

Incluso en un momento de profundo sarcasmo, inicia su poema\u00a0Insensibilidad<\/em>\u00a0con estos versos que recuerdan el\u00a0Beatus Ille<\/em>\u00a0de Horacio:<\/p>\n

Felices son los hombres que antes de caer
\nPermiten que en sus venas se les hiele
\nla sangre.<\/p>\n<\/div>\n

Y en otro instante de ira, arremete contra aquellos que propician la guerra y la mantienen exclusivamente por intereses y un orgullo descomunal que no se para ante el inocente derramamiento de sangre:<\/p>\n

Maldito al que no aturden los ca\u00f1ones,
\npues ser\u00e1 como piedra.
\nTriste y mezquino sea en su miseria
\naquel que nunca tuvo sencillez:
\na conciencia eligieron ser inmunes
\na la piedad y a todo cuanto en el hombre llora,
\nante el \u00faltimo mar y las tristes estrellas,
\na cuanto gime cuando muchos abandonan
\nestas costas, y a cuanto toma parte
\nen el tr\u00e1fico eterno de las l\u00e1grimas.<\/p>\n<\/div>\n

Como se puede observar, Owen utiliza a la perfecci\u00f3n el lenguaje po\u00e9tico para atacar lo que de prosaico y charlat\u00e1n hay tras la existencia de la guerra. S\u00f3lo con esta sensibilidad, con este acierto, palabra por palabra, acerca del sentido que toma el fuego y el dolor en el soldado, podemos comprender esa alma desolada por la continua destrucci\u00f3n de todos las razones y todos los porqu\u00e9s.La novela o el cine pueden detallar situaciones concretas de gran impacto en el p\u00fablico, pero le es imposible llegar a la esencia \u00faltima del ser humano enfrentado a un destino que \u00e9l no ha elegido, abandonado por Dios y enga\u00f1ado por sus padres y maestros.Este es el mensaje que nos transmite Owen desde la hondura del poema, por un lado devastado por la soledad de los muertos en la batalla:<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 campanas para estos que mueren como ovejas?
\nTan s\u00f3lo el ruido obsceno de las armas,
\ntan s\u00f3lo el tartamudo retumbar de los rifles
\npodr\u00eda hacer callar sus r\u00e1pidas plegarias.
\nNada de vanas pompas, ni campanas, ni rezo,
\nni una voz pla\u00f1idera sobre los locos coros,
\nlos estridentes coros de gimientes ca\u00f1ones
\no clarines que llaman desde tristes comarcas.<\/p>\n<\/div>\n

Y m\u00e1s tarde, vuelca toda su capacidad sobrecogedora de sentir y explicar el futuro con unos ojos l\u00facidos, limpios y compasivos, como en estos estremecedores versos premonitorios:Hay hombres que han sangrado sin tener
\nni una herida.<\/p>\n

\u00abYo soy, amigo m\u00edo, aquel al que mataste.
\nTe conoc\u00ed en lo oscuro, pues ten\u00edas el gesto
\ncon el que ayer hundiste en m\u00ed tu bayoneta.
\nIntent\u00e9, s\u00ed, esquivarla, pero estaban heladas
\ny dormidas mis manos. Durmamos, pues, ahora\u2026\u00bb.<\/p>\n<\/div>\n

Wilfred Owen, despu\u00e9s de una larga convalecencia de catorce meses, se incorpor\u00f3 a su batall\u00f3n en el frente del Oeste. Pocas semanas despu\u00e9s muri\u00f3 mientras intentaba tomar un canal, el 4 de noviembre de 1918, con 25 a\u00f1os de edad. Justo una semana despu\u00e9s, Alemania se rindi\u00f3. Hab\u00eda acabado la guerra.<\/div>\n
<\/div>\n
\n

Poemas de guerra. Wilfred Owen. El Acantilado. <\/strong>Otras entradas relacionadas con la Primera Guerra Mundial:<\/p>\n<\/div>\n

    \n
  • \n
      \n
    • 1914: La Gran Guerra sin gloria<\/li>\n
    • Los cuatro jinetes del Apocalipsis. Vicente Blasco Ib\u00e1\u00f1ez<\/li>\n
    • El fuego. Henri Barbusse<\/li>\n
    • El gran desfile. King Vidor<\/li>\n
    • Las aventuras del buen soldado Svejk. Jaroslav Hasek<\/li>\n
    • La gran ilusi\u00f3n. Jean Renoir.1937<\/li>\n
    • Tempestades de acero. Ernst J\u00fcnger.<\/li>\n
    • Senderos de gloria. Stanley Kubrick. 1957.<\/li>\n
    • El final del desfile. Ford Madox Ford<\/li>\n
    • Rey y Patria. Joseph Losey. 1964<\/li>\n
    • Sin novedad en el frente. Erich Maria Remarque. 1929<\/li>\n
    • Sin novedad en el frente. Lewis Milestone. 1930<\/li>\n
    • La gran guerra. Mario Monicelli. 1959<\/li>\n
    • Adi\u00f3s a las armas. Ernest Hemingway<\/li>\n
    • La batalla del Somme: el primer documental b\u00e9lico<\/li>\n
    • Los \u00faltimos d\u00edas de la humanidad. Karl Kraus<\/li>\n
    • Gallipoli. Peter Weir. 1981<\/li>\n<\/ul>\n<\/li>\n<\/ul>\n

      \u00a9 Jos\u00e9 Luis Alvarado. Marzo 2023\u00a0 Cicutadry<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

      La belleza y la grandeza de la poes\u00eda residen en su extraordinaria capacidad de s\u00edntesis, en la expresi\u00f3n plena y a la vez sucinta de emociones, pensamientos y percepciones a trav\u00e9s de la palabra justa, de la frase exacta. 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Como antes hiciera Montaigne, pienso que la obra de un autor se prolonga y modifica cada vez que se escribe sobre ella. 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