{"id":17324,"date":"2025-02-14T00:00:31","date_gmt":"2025-02-13T23:00:31","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=17324"},"modified":"2025-10-20T15:02:10","modified_gmt":"2025-10-20T13:02:10","slug":"el-infierno-henri-barbusse-la-soledad-de-los-otros","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=17324","title":{"rendered":"El infierno. Henri Barbusse: La soledad de los otros"},"content":{"rendered":"

Dijo Sartre<\/strong>: \u201cEl infierno son los otros<\/strong>\u201d. El individuo est\u00e1 inmerso en el mundo, no puede salir de \u00e9l, por mucho que queramos ser nosotros mismos siempre estaremos influidos, coartados, queridos o aleccionados por los dem\u00e1s. El individuo, como tal, no existe, lo que implica que no es libre. Sospecho que esta idea permaneci\u00f3 en la memoria del fil\u00f3sofo franc\u00e9s desde el momento en que ley\u00f3 El infierno<\/em> (L\u2019Enfer, 1908), la que podr\u00edamos considerar como la primera novela existencialista del siglo XX, escrita por un autor, Henri Barbusse (1873-1935) cuya agitada vida fue un cat\u00e1logo hecho carne de todos los postulados del existencialismo.<\/p>\n

El infierno de Henri Barbusse:\u00a0un hombre cualquiera entra en una habitaci\u00f3n cualquiera de un hotel cualquiera.<\/strong><\/h5>\n

La novela apenas tiene trama, pero parte de una situaci\u00f3n tan interesante que podemos sustituir gozosamente la acci\u00f3n por la reflexi\u00f3n \u00edntima: un hombre cualquiera entra en una habitaci\u00f3n cualquiera de un hotel cualquiera. Ni siquiera sabemos su nombre; da igual. Precisamente lo que importa es ese anonimato enclaustrado en el m\u00e1s impersonal de los espacios:<\/p>\n

Habitaciones como \u00e9sta se encuentran en todas partes. Es la habitaci\u00f3n de todo el mundo. Piensas que est\u00e1 cerrada, pero no: est\u00e1 abierta a los cuatro vientos. Es una m\u00e1s entre una multitud de habitaciones parecidas, perdida como cualquier astro en el cielo, como un d\u00eda entre todos los d\u00edas, como yo en cualquier parte.<\/em><\/p>\n

No obstante, la estancia posee una peculiaridad: a trav\u00e9s de una ranura en el tabique, por encima de una puerta condenada, se ve la habitaci\u00f3n de al lado. Este hombre tiene a su disposici\u00f3n un espacio secreto por el que podr\u00e1 entrar furtivamente en la vida de los dem\u00e1s. Su mirada ser\u00e1 nuestra mirada durante toda la obra.<\/p>\n

\u00bfY c\u00f3mo es \u00e9l? Tiene treinta a\u00f1os, no se ha casado, ni tiene hijos, hace a\u00f1os murieron sus padres. Piensa que las cuestiones filos\u00f3ficas son in\u00fatiles, que no sirven para controlar ni para verificar nada. Es un hombre entre los dem\u00e1s, igual que cualquier tarde es una tarde m\u00e1s entre las dem\u00e1s.<\/p>\n

\u00bfSoy feliz? S\u00ed, pues no tengo dolores, ni pesadumbres, ni deseos complicados. As\u00ed que soy feliz. Me acuerdo que, de ni\u00f1o, ten\u00eda destellos de sentimientos, arrebatos m\u00edsticos, una querencia enfermiza a encerrarme en mi vida. Verdaderamente, me daba a m\u00ed mismo una importancia excepcional, llegando incluso a pensar que era m\u00e1s que una mera persona. Pero todo eso se ha ido ahogando poco a poco en la positiva nada de los d\u00edas<\/em>.<\/p>\n

Como casi todas las personas, quisiera tener lo que no tiene.<\/p>\n

A trav\u00e9s de esa rendija en el tabique, comenzar\u00e1 a conocer el mundo de manera directa, sin subterfugios ni mentiras, porque cuando se hace algo sin que sepamos que nos observan, no se disimula: lo que hacemos, lo hacemos de verdad.<\/p>\n

Por esa habitaci\u00f3n contigua pasar\u00e1n unos cuantos personajes, algunas veces solos, enfrentados a su vida dentro de la impecable soledad de una habitaci\u00f3n de hotel, otras veces acompa\u00f1ados, y cuando est\u00e1n acompa\u00f1ados, ni siquiera el ojo sobre la ranura sirve para desvelar toda la verdad, aunque duela lo que se est\u00e1 viendo.<\/p>\n

Primero ser\u00e1n una ni\u00f1a y un ni\u00f1o, huidos de la autoridad de la abuela, que sobre la cama juegan a perder la inocencia. Despu\u00e9s ser\u00e1n dos mujeres, que sobre esa misma cama se entregar\u00e1n al amor que vive oculto a los dem\u00e1s, el deseo secreto, una llamada para salir del abismo hacia la luz, un esfuerzo por elevar su verdad oculta, la verdad de todos los amantes del mundo, atrapados por los rasgos del rostro del otro, iluminados por una preferencia comparable a la locura, agarrados a la ilusi\u00f3n que cambia durante un tiempo la mentira en verdad.<\/p>\n

En esa habitaci\u00f3n de ning\u00fan sitio corre el tiempo como si fuera visible: otra pareja de amantes, ad\u00falteros, ya ha descubierto el miedo; el impulso animal, la alegr\u00eda beat\u00edfica han desaparecido sepultada por la propia clandestinidad de la relaci\u00f3n, lejos de la calle, lejos del sol, lejos de todo. El tiempo est\u00e1 haciendo su trabajo dentro de esa pareja, el amor se va convirtiendo en una vacuidad, en cosa. Mirando por la rendija, nuestro protagonista adivina la realidad que se desgarra ante sus ojos: esa mujer y ese hombre no hablan el mismo idioma; aun empleando las mismas palabras, apenas se entienden, sus anhelos son distintos: a ella la mueve una cosa; a \u00e9l, otra bien distinta. Les es necesario resucitar su pasado para amarse: se miente mucho cuando se habla de amor; casi nunca es lo que se dice.<\/p>\n

Esa sensaci\u00f3n se multiplica con un aburrido matrimonio que ocupa durante unos d\u00edas la habitaci\u00f3n: est\u00e1n juntos, pero en realidad ausentes el uno del otro; se han dejado sin dejarse, viven bajo una especie de atm\u00f3sfera de vac\u00edo. Ese silencio, esa ignorancia mutua es de lo m\u00e1s cruel que pueda existir: no amarse es peor que odiarse, como la muerte es peor que el sufrimiento.<\/p>\n

Hay que situarse por encima de la humanidad como ese hombre que mira por una rendija, estar entre los seres y a la vez lejos de ellos para ver c\u00f3mo la sonrisa se convierte en agon\u00eda, la alegr\u00eda en hartazgo, c\u00f3mo se desatan los lazos, c\u00f3mo vamos qued\u00e1ndonos solos, c\u00f3mo en la vida, sin querer, por su propia inercia, se pasa del todo a la nada.<\/p>\n

\u00bfY d\u00f3nde est\u00e1 en todo esto Dios, d\u00f3nde? \u00bfPor qu\u00e9 no interviene en esta crisis espantosa y frecuente? \u00bfPor qu\u00e9 no impide con un milagro el horrible milagro por el cual lo que es querido se convierte brusca o lentamente en algo detestado? \u00bfPor qu\u00e9 no preserva al hombre de todos sus sue\u00f1os? <\/em><\/p>\n

Ese hombre que ve pasar la vida pegado a una pared se halla enfrentado de forma cruel a la verdad, o a un aspecto de la verdad, la que ve fr\u00edamente sus ojos: el espect\u00e1culo de la muerte, encarnado por un moribundo que yace en la habitaci\u00f3n de al lado junto a su prometida, una chica embarazada que tendr\u00e1 all\u00ed mismo un ni\u00f1o, un ser reci\u00e9n nacido que se enfrenta desde su cuna a la postergada realidad de una cama donde se apaga otra vida.<\/p>\n

Son esas p\u00e1ginas de la novela, cuando asistimos a la agon\u00eda de un hombre y al nacimiento de otro, las que parecen contener algo as\u00ed como un posible secreto de la existencia, como una emoci\u00f3n contenida que parece rebelarse en cada palabra, en cada gesto, cuyo destinatario es un hombre solo que mira por una rendija, aprendiendo qui\u00e9n sabe qu\u00e9 lecciones:<\/p>\n

Tengo presentes los recuerdos cautivados desde que estoy aqu\u00ed; son tan numerosos que he llegado a considerarme a m\u00ed mismo un extra\u00f1o, y apenas tengo ya nombre al o\u00edrlos. Me evoco a m\u00ed mismo atento al espect\u00e1culo de los dem\u00e1s, llen\u00e1ndome de ellos desgraciadamente como Dios, y con atenci\u00f3n suprema intento ver y o\u00edr lo que soy. \u00a1Me ser\u00eda tan maravilloso saber qui\u00e9n soy!<\/em><\/p>\n

Mirar de frente la existencia de los dem\u00e1s es asistir a la continua ceremonia de la p\u00e9rdida, de los encuentros que acabar\u00e1n en despedidas, de los deseos frustrados, de los vanos sue\u00f1os irrealizados, de la decadencia, del incurable desgaste del amor, de la vida irrevocablemente destinada a la muerte.<\/p>\n

Henri Barbusse, o ese hombre que se hace pasar por Barbusse en la habitaci\u00f3n de un hotel cualquiera, mientras mira por la abertura que le ha facilitado el destino, piensa en soledad que el infierno son los otros, porque en la declinante existencia ajena se refleja la nuestra, que la vivimos inconscientemente\u00a0como una abstracci\u00f3n en la que nos creemos merecedores de alguna recompensa, due\u00f1os del escenario donde habitamos, no espectadores sino actores, no pasado ni futuro sino continuo y narcotizado presente.<\/p>\n

Jos\u00e9 Luis Alvarado<\/span><\/p>\n

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\u27a1\ufe0f \u00bfCu\u00e1l es la \u00faltima novela que te encant\u00f3?<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Dijo Sartre: \u201cEl infierno son los otros\u201d. El individuo est\u00e1 inmerso en el mundo, no puede salir de \u00e9l, por mucho que queramos ser nosotros mismos siempre estaremos influidos, coartados, queridos o aleccionados por los dem\u00e1s. El individuo, como tal, no existe, lo que implica que no es libre. Sospecho que esta idea permaneci\u00f3 en […]<\/p>\n","protected":false},"author":38,"featured_media":17325,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[74],"tags":[1965],"class_list":{"0":"post-17324","1":"post","2":"type-post","3":"status-publish","4":"format-standard","5":"has-post-thumbnail","7":"category-resenas","8":"tag-henri-barbusse"},"yoast_head":"\nEl infierno. 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