{"id":14989,"date":"2024-10-14T00:00:43","date_gmt":"2024-10-13T22:00:43","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=14989"},"modified":"2025-10-20T15:02:12","modified_gmt":"2025-10-20T13:02:12","slug":"el-fuego-de-henri-barbusse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=14989","title":{"rendered":"El fuego – de Henri Barbusse"},"content":{"rendered":"

Los hombres son seres que piensan un poco y que, por encima de todo, olvidan. Somos m\u00e1quinas de olvidar. Si no, es dif\u00edcil explicarse que novelas tan esclarecedoras e impactantes como\u00a0El fuego\u00a0<\/em>(1916) hayan ca\u00eddo en la indiferencia del tiempo cuando s\u00f3lo han transcurrido 100 a\u00f1os de los acontecimientos que relata y que se han repetido una y otra vez a lo largo de un siglo cuyos hechos m\u00e1s luctuosos y abominables parecen reproducirse palabra por palabra en el texto que el franc\u00e9s Henri Barbusse (1873-1935) quiso dejar como prueba de la sinraz\u00f3n humana, precisamente para que no se repitiera lo que a \u00e9l mismo le ocurri\u00f3.<\/p>\n

No s\u00e9 por qu\u00e9 a estas novelas que relatan de forma pormenorizada los terrores de la guerra se le llaman antibelicistas, porque ya de por s\u00ed, el solo hecho de leer y comprender que aquello les sucedi\u00f3 a seres que les diferencian de nosotros el azar de haber vivido en un pa\u00eds y en una \u00e9poca equivocadas, nos deber\u00eda de llevar ineludiblemente a la racional conclusi\u00f3n de que la guerra, por s\u00ed misma, sin necesidad de tener nombres y apellidos o ser m\u00e1s o menos sangrienta, es el mayor fracaso de la inteligencia humana.<\/p>\n

<\/p>\n
A diferencia del t\u00edtulo que se public\u00f3 ese mismo a\u00f1o, Los cuatro jinetes del Apocalipsis<\/em>, la novela relata las propias vivencias que Barbusse, ya con 40 a\u00f1os de edad, tuvo que sufrir como soldado durante la contienda. No se trata de una ficci\u00f3n o, dada la fecha, una narraci\u00f3n exaltada o propagand\u00edstica, sino que a trav\u00e9s de los ojos de su protagonista, la historia funciona como un exacto mecanismo desde sus primeras p\u00e1ginas, en las que comenzamos a seguir el devenir de una escuadra del ej\u00e9rcito franc\u00e9s, desde el principio del conflicto hasta, creemos, mediados de 1915. Esto quiere decir que fue publicada en mitad de la contienda, lo que no es un dato balad\u00ed teniendo en cuenta su duro contenido.<\/div>\n

<\/ins><\/div>\n

No hay grandeza en ninguno de los cap\u00edtulos de esta novela; no hay hero\u00edsmo, no hay \u00e9pica; no existe esa visi\u00f3n general de las batallas a las que nos tiene acostumbrado el cine o los documentales de guerra; no hay technicolor, sino que todo est\u00e1 te\u00f1ido de marr\u00f3n y negro. No hay pla\u00f1ideros desahogos sobre el sufrimiento o la injusticia. S\u00ed hay un deseo de desentra\u00f1ar cada detalle de la vida de un soldado, cosa por cosa, momento por momento, como una obsesi\u00f3n, dosificada lentamente, como si Barbusse hubiera fotografiado cada instante en su memoria, desde los peque\u00f1os objetos que llenan los 18 bolsillos de su impedimenta hasta la sensaci\u00f3n de ahogo y desorientaci\u00f3n en el confuso fragor de un ataque ciego contra las l\u00edneas alemanas.<\/p>\n

S\u00ed hay una fiereza casi inhumana en describir el fr\u00edo, la lluvia, el fango, los corrales y establos donde descansan los cuerpos de los soldados despu\u00e9s de una caminata de diez horas hacia un lugar que desconocen, las simas, los vericuetos, el agua que inunda el suelo de las trincheras, la oscuridad absoluta en la que deambulan por la noche buscando un ramal, cualquier entrante donde guarecerse de los ataques, pero tambi\u00e9n hay un cat\u00e1rtico empe\u00f1o en transmitir la angustia del silencio, tan traum\u00e1tico como los aullidos de los obuses, como el traqueteo de las ametralladoras y los silbidos de las balas pasando sobre las cabezas, entrando en los cuerpos, levantando el polvo de la tierra que se acaba de pisar y que, de un segundo antes o un segundo despu\u00e9s, depende la vida de un hombre. La punzante intensidad con que est\u00e1n narrados los momentos del combate a campo abierto hace innecesario cualquier atisbo de ret\u00f3rica.<\/p>\n

El fuego\u00a0<\/em>es una novela brutal, sin paliativos. Brutal en su sinceridad y en el acierto de transmitir la fragilidad del ser humano expuesto a la sumisi\u00f3n de los elementos, de la suerte y del acierto de otros seres tan fr\u00e1giles como uno mismo. Lo m\u00e1s terrible de esta obra es que no apela a sentimientos de confraternidad, ni siquiera de sensatez, que no se escuda en la f\u00e1cil culpabilidad de los mandos o en los errores de estrategia, que no busca excusas ni justificaciones, sino hechos, s\u00f3lo hechos, uno detr\u00e1s de otro, desde la necesidad de sentir el calor del vino en el est\u00f3mago para soportar el intenso fr\u00edo de la madrugada hasta el enojo ante la desverg\u00fcenza de aquellos que le echan cara y se escaquean de los trabajos m\u00e1s sucios o de permanecer en el frente.<\/p>\n

Transcurren los meses y vemos diezmarse la escuadra a la que pertenece el soldado Barbusse, que nunca cae en el sentimentalismo de pararse a pensar en la perra suerte de sus camaradas porque no tiene tiempo para hacerlo, porque lo \u00fanico que puede hacer es salvar el pellejo, s\u00f3lo eso, sin necesidad de \u00f3rdenes ni de sumirse en la ciega obediencia, sino sinti\u00e9ndose perdido en la red de trincheras donde va de un lado a otro interminablemente, rendido, hecho polvo, desmembrado por estacionamientos prolongados, embrutecido por la espera y el ruido, envenenado por el olor a p\u00f3lvora y gas.<\/p>\n

<\/p>\n
No hay piedad con el lector en esta novela, ni creo que la buscara Barbusse en el sentimiento de quien lo leyera. Le sobraban razones para no necesitar la exposici\u00f3n de la sensibler\u00eda antibelicista hasta poco antes de las \u00faltimas p\u00e1ginas, en las que se derrumba humanamente, supongo que para encontrarle sentido a todo aquello que hab\u00eda relatado, que hab\u00eda sido su propia vida durante un eterno per\u00edodo de tiempo, y esperar que sus palabras no cayeran en el olvido. Sin embargo, la crudeza de sus im\u00e1genes posiblemente se volvi\u00f3 en contra de sus prop\u00f3sitos, que alejaron al lector medio de un texto nada placentero ni digerible.<\/div>\n

<\/ins><\/div>\n

En ese a\u00f1o 1916,\u00a0El fuego\u00a0<\/em>obtuvo el Premio Goncourt, lo que deber\u00eda haber supuesto una difusi\u00f3n ante el gran p\u00fablico de esos horrores cotidianos que cuenta de forma magistral, bella y eficaz. Desgraciadamente no fue as\u00ed, quiz\u00e1 porque a nadie le interesaba conocer las penurias extremas que pasaban aquellos millones de hombres que sal\u00edan en tren hacia el frente, tenidos como h\u00e9roes gloriosos por la admiraci\u00f3n falsa y empalagosa propia de la retaguardia.<\/p>\n

No hay gloria en ninguna p\u00e1gina de El fuego<\/em>, porque no se puede pensar que fueran m\u00e1s los muertos que los supervivientes, porque, como mucho, se puede tener una vaga noci\u00f3n de la grandiosidad de estos muertos, que lo dieron todo, que dieron, d\u00eda a d\u00eda, todas sus fuerzas, y que finalmente se dieron del todo, en bloque, rebasando su vida en un esfuerzo que tuvo algo de sobrehumano y de perfecto.<\/p>\n

\u00a9 Jos\u00e9 Luis Alvarado. Todos los derechos reservados (Cicutadry)<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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