{"id":14508,"date":"2024-10-01T00:00:17","date_gmt":"2024-09-30T22:00:17","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=14508"},"modified":"2025-12-11T13:11:10","modified_gmt":"2025-12-11T11:11:10","slug":"thomas-bernhard-sobre-el-escenario-por-txema-arinas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=14508","title":{"rendered":"THOMAS BERNHARD SOBRE EL ESCENARIO"},"content":{"rendered":"

A<\/em>lmuerzo en casa de los Wittgenstein,<\/em>\u00a0es una de mis piezas teatrales favoritas de Thomas Bernhard, Y \u00e9ste, a decir verdad, e incluso recurriendo a uno de los t\u00edtulos m\u00e1s conocidos del escritor austriaco, uno de mis\u00a0Maestros Antiguos<\/em>\u00a0(a mi juicio, junto con\u00a0Tala<\/em>\u00a0y\u00a0Extinci\u00f3n<\/em>, su mejor libro). Todo esto dicho con mucha cautela y tambi\u00e9n con cierta afectaci\u00f3n al uso cuando se trata de escribir sobre uno de los autores que servidor ha le\u00eddo con verdadera fruici\u00f3n, tanto para no pecar de presuntuoso como para no hacerlo de memo. Con todo, no paro de darle vueltas al asunto, puesto que he ca\u00eddo en la mala tentaci\u00f3n de revisitar sobre el papel la obra que vi no hace mucho tiempo representada sobre las tablas del teatro Jovellanos de Gij\u00f3n.<\/p>\n

De Bernhard creo haber escrito en su momento y sin que pueda recordar d\u00f3nde, y m\u00e1s en concreto a cuenta de la edici\u00f3n castellano de un libro de relatos suyos sobre los premios que le fueron concedidos, y que disfrut\u00e9 de lo lindo porque resultaba una ocasi\u00f3n \u00fanica para revisitar la mala leche que destila su obra. No pod\u00eda ser de otra manera trat\u00e1ndose, como ya he se\u00f1alado, de uno de mis escritores fetiches. Todo letraherido<\/em> los tiene, autores que una vez nos deslumbraron, que nos hicieron pasar un rato de esos que no cambiar\u00edas ni por un macro orgasmo con las diez miel hur\u00edes del para\u00edso seg\u00fan el Cor\u00e1n, autores cuya principal virtud o mero atractivo no es lo que cuentan si no c\u00f3mo lo cuentan, autores con voz propia. Otra cosa es la relaci\u00f3n que el lector mantenga con esa voz, hasta qu\u00e9 punto colma los deseos de ocio y meditaci\u00f3n, hasta d\u00f3nde llega uno a identificarse c\u00f3mo o por qu\u00e9.<\/p>\n

Pues una de esas voces es la del difunto Thomas Bernhard, escritor austriaco de renombre internacional,\u00a0enfant terrible<\/em>, o m\u00e1s bien que jugaba a serlo, para sus pacatos paisanos germanos a fuerza de soltar improperios a diestro y siniestro, enfermo cr\u00f3nico que hizo de lo suyo un g\u00e9nero, y, sobre todo, aunque esto ya es una opini\u00f3n personal, juntaletras <\/em>que hizo de sus limitaciones como tal un arte. La de Bernhard es una literatura de filias o fobias, o te gusta o lo odias, no hay t\u00e9rmino medio porque para algo se empe\u00f1\u00f3 \u00e9l en que no lo hubiera. Puede resultar insoportable a fuerza de estirar hasta la nausea cierta t\u00e9cnica reiterativa, a hacer de sus man\u00edas y odios el eje principal de todo lo suyo, a impostar una gravedad que s\u00f3lo los m\u00e1s ingenuos se la pueden tomar en serio. \u00c9l, desde luego, no lo hac\u00eda, por eso procuraba siempre desmentir en las entrevistas que le hac\u00edan la fama de personaje esquinado con todo y con todos que derivaba de su literatura. De hecho, en dichas entrevistas le gustaba calificarse a s\u00ed mismo de autor esencialmente humor\u00edstico. Aunque menudo humor, a lo sumo para arrancar sonrisas a lectores tan retorcidos,\u00a0 tarados o cr\u00f3nicos sin esperanza alguna como aparenta serlo \u00e9l entre sus las l\u00edneas de sus obras.<\/p>\n

El caso es que, a pesar de lo mucho de plomizo que hay en los libros de Bernhard, en algunos, en especial los primeros donde el escritor austriaco ten\u00eda que epatar al personal y granjearse el aplauso de la cr\u00edtica por su pretendida originalidad, el resto, a destacar su trilog\u00eda autobiogr\u00e1fica, una vez que el artificio y en especial las ganas de poner a prueba la paciencia del lector dan paso a la bilis, el humor corrosivo y tambi\u00e9n la ternura a raudales, son sencillamente maravillosos. Lo son porque adem\u00e1s, una vez le\u00eddos, el lector sabe que volver\u00e1 a ellos antes de morirse porque en las cosas de estos autores se convierten de inmediato en memorables por su manera de decirlas. Por eso y porque en la obra de Bernhard hay mucho de la vida en general y sobre todo una cierta e inevitable empat\u00eda cuando presientes que todo eso que te cuenta, e insisto que sobre todo por c\u00f3mo lo cuenta,\u00a0 es nada ni nada menos que el estado de \u00e1nimo habitual de cualquier persona enfrentada a la realidad con acaso m\u00e1s sensibilidad de lo habitual ante el sufrimiento ajeno y fastidio por el propio.<\/p>\n

As\u00ed pues, y aprovechando que sus herederos tuvieron a bien editar Mis maestros<\/em> a partir de un texto que dej\u00f3 a medio hacer antes de morirse, he vuelto a Bernhard despu\u00e9s de haberme alejado de \u00e9l como de la peste. S\u00ed porque por mucho que pudiera deslumbrarle a uno en su momento como lector, tambi\u00e9n se trata de una escritura demasiado perniciosa para un escritor o aspirante a tal. Si se te pega puedes acabar intentando emular el estilo retorcido y puramente intuitivo del maestro. Y eso s\u00f3lo puede ser un error garrafal, casi siempre da en pastiche, en mala copia y para de contar. Por eso mejor abandonarlo en cuanto se tiene la ocasi\u00f3n, eso o salir corriendo, no te vayas a contaminar de sus peores vicios.<\/p>\n

El reencuentro como lector, en cambio, ha cumplido una vez m\u00e1s todas las expectativas. Me encontrado a un Bernhard en estado puro, m\u00e1s bronco incluso, acaso con un humor todav\u00eda m\u00e1s desatado y sutil dado que no hablamos tanto de su obra literaria al uso, esa en la saca toda la artiller\u00eda que lo hace tan aditivo para unos como odiado para otros, sino de unas cr\u00f3nicas acerca de su experiencia ante los premios que recibi\u00f3 a lo largo de su vida, del suplicio institucional y medi\u00e1tico al que se siente abocado por culpa de estos, de su desagrado hacia la pompa y la simulaci\u00f3n que los rodea, del hast\u00edo provocado por las miserias particulares del gremio y sus contornos. En resumen, y tal como era de esperar en Bernhard, un pormenorizado relato de su asco infinito hacia las actitudes de ciertos figurones de la pol\u00edtica, la cultura y en ese plan.<\/p>\n

As\u00ed pues, otro deslumbrante despliegue de mala leche y tambi\u00e9n mucha \u00a0iron\u00eda sobre s\u00ed mismo y sus circunstancias, esto es, mucho desnudarse o auto desmitificarse como escritor, tan humano como cualquier hijo de vecino. De ah\u00ed tambi\u00e9n que, frente a la impostura de creerse due\u00f1o de un halo de respetabilidad o ejemplaridad para otros, tipo a lo Andr\u00e9 Malraux, G\u00fcnter Grass, Jos\u00e9 Saramago,\u00a0 Dar\u00edo Fo y dem\u00e1s escritores de p\u00falpito, \u00e9l reconozca sin tapujos que lo \u00fanico que le interesaba de los premios era, primero el dinero, luego la trascendencia de los que lo ten\u00edan, y sobre todo la posibilidad de poder seguir viviendo de lo suyo, y no precisamente mal. Como que jalona el texto de an\u00e9cdotas de lo que hac\u00eda con el montante de cada premio, y que iban desde pagarse el tratamiento para lo suyo en un lujoso centro m\u00e9dico del Tirol del que luego sacar\u00eda una de sus deliciosas novelas-venganza, esas tejidas de co\u00f1a sin l\u00edmites y la ternura m\u00e1s descarnada, hasta para comprarse un descapotable con el que tendr\u00eda un accidente en la antigua Yugoslavia y de ah\u00ed mil y una an\u00e9cdotas.<\/p>\n

Lo dicho, una voz que divierte, emociona, irrita, desagrada, pero voz al fin y al cabo. Lo peor es tom\u00e1rtelo en serio, entonces cierra el libro y v\u00e1monos. Adem\u00e1s, \u00e9l era primero en no tomarse en serio a s\u00ed mismo. Y se nota, vaya que s\u00ed se nota y mucho. En Mis premios<\/em> todo es juego, exageraci\u00f3n, cachondeo puro desahogo sobre el papel, total, ya vendr\u00e1n los soplapollas con las medallas y los discursos envarados con frac delante de los cr\u00edticos y pol\u00edticos que hasta entonces acostumbraban a despellejarlo en p\u00fablico por falt\u00f3n, payaso, mal patriota (enorme su novela Extinci\u00f3n<\/em> sobre el peque\u00f1o nazi que anida en todo austriaco por esa perversi\u00f3n moral que se materializa en la gran mentira austriaca; \u201cNosotros no fuimos los agresores si no los agredidos, los invadidos. No fuimos los verdugos, sino las v\u00edctimas.\u201d \u00bfY de d\u00f3nde era Adolf si no?), mal bicho en suma. Luego tambi\u00e9n vendr\u00edan las comilonas con gente que ni conoce ni aguanta; parte del suplicio del que habl\u00e1bamos antes. Menos mal que al final, una vez ya con el cheque en la mano, siempre habr\u00e1 una cervecer\u00eda cerca donde poder invitar a unas jarras y unas salchichas a los amigos que todav\u00eda lo aguanten. Pena de vida, oye, ya se pod\u00eda haber cuidado un poco.<\/p>\n

Claro que tambi\u00e9n hay otra manera de acercarse a la obra de Bernhard desde un punto de vista exclusivamente literario. La literatura con may\u00fascula de Bernhard, sus novelas en concreto, pueden llegar a producir tanta fascinaci\u00f3n como rechazo, y en el caso de consumirla demasiado de seguido, un inevitable hartazgo. No es para menos, estoy convencido de que todos los recursos t\u00edpicos de Bernhard, la reiteraci\u00f3n tanto de las frases como de los conceptos, los circunloquios sin fin que parecen no llevar a ninguna parte, las exageraciones que a veces rozan lo pat\u00e9tico, y en especial las que dejan atisbar m\u00e1s de una canallada por parte del autor, estaban motivados \u00fanica y exclusivamente por las especiales querencias literarias del autor con Schopenhauer y Montaigne a la cabeza, en realidad cualquier autor que le sirviera de maestro a la hora de dar forma escrita a su mala baba a raudales.<\/p>\n

Con todo, reitero que \u00e9l dec\u00eda que la suya era ante todo una literatura humor\u00edstica, y lo hac\u00eda a sabiendas de que su interlocutor iba a fruncir el ce\u00f1o, dado que no es precisamente el tono distendido, alegre incluso, o simplemente ligero, el que caracteriza toda su obra. Bernhard es un autor de tremendidades, de sacar las cosas de quicio, de no dejar piedra sobre piedra, y siempre, siempre, de no parar en mientes ante nada que no contribuya a redondear su particular y muy desquiciada visi\u00f3n de la vida. Un autor al que se le nota que con tal de repartir estopa a diestro y siniestro prefiere llevarse todo por delante, ya sean amistades o simples lealtades, e incluso, o sobre todo, la propia verdad de las cosas. Qu\u00e9 m\u00e1s da si lo verdaderamente importante es el resultado final.<\/p>\n

Insisto, una obra a rebosar de mala leche. Empero, ese es, por otra parte, su principal atractivo, porque todo lo dem\u00e1s, exceptuando alguna que otra profunda disquisici\u00f3n acerca del arte y los maestros antiguos, como en la novela hom\u00f3nima, la denuncia reiterada de la hip\u00f3crita autocomplacencia de la sociedad austriaca despu\u00e9s de la segunda guerra mundial, de su impune complicidad con el nazismo, suena a puro artificio, a querer hacer creer al lector que se encuentra ante un esp\u00edritu elevado que luego no lo es tanto y ni siquiera tiene ganas de serlo, a impostar un apego por cierta filosof\u00eda al estilo del ya citado Schopenhauer, una dependencia m\u00e1s que dudosa de multitud de afirmaciones categ\u00f3ricas acerca de la literatura, m\u00fasica, pintura, etc., que suenan a eso, a pura impostura, querer dar el pego, jugar a ni\u00f1o malo, ir de bicho raro por la vida cuando lo \u00fanico que era de verdad era un tocacojones en grado sumo, y todo ello como si eso no fuera bastante a modo de tarjeta de visita.<\/p>\n

En todo caso, toda esa impostura, esa inmensa tomadura de pelo que es la obra de Bernhard, bien que tamizada con lo que realmente importa, esto es, con lo que se vislumbra muy por debajo de tanta hip\u00e9rbole y cuchillada trapera a propios y extra\u00f1os, la podredumbre moral de una sociedad como la austriaca tan satisfecha de s\u00ed misma como culpable de haber apoyado y participado en los cr\u00edmenes m\u00e1s horrendos que se hayan conocido nunca y encima no estar arrepentida de ello, al menos no del todo. Todo eso junto la puesta en escena de la decadente y presuntuosa burgues\u00eda vienesa, la insoportable vacuidad de la provincia y sus gentes, la cr\u00edtica inmisericorde de la clase pol\u00edtica a todos los lados del espectro pol\u00edtico, todo eso es lo que nos hace a Bernhard tan atractivo a unos, siempre y cuando no caigamos en la tentaci\u00f3n de tom\u00e1rnoslo demasiado en serio.<\/p>\n

Por eso se deber\u00eda poner sobre aviso al lector que tenga reparos en lidiar con el lado m\u00e1s amargo y retorcido del ser humano. Me refiero, claro est\u00e1, a todos esos lectores que se decantan por principio y casi que por instinto, siempre a favor de lo bonito, lo positivo, el buen rollo, la belleza de las peque\u00f1as cosas y los buenos sentimientos a granel, la que consume a troche y moche, compulsivamente incluso, Galas, Coelhos, Allendes, Moccias y por el estilo. Pues bien, todo esto y m\u00e1s se pod\u00eda encontrar en la pieza teatral que vi en el teatro Jovellanos de Gij\u00f3n, Almuerzo en casa de los Wittgenstein, <\/em>al igual de lo que podemos encontrar en cualquiera de sus libros antes mencionados.<\/p>\n

\u00a9Txema Arinas.\u00a0Berrozti, 23\/09\/24 – Todos los derechos reservados.\u00a0<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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Escritor. Editor. Vivi\u00f3 durante un tiempo en Francia, Irlanda y Venezuela. Domina varios idiomas, profesor, traductor. 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