Lord Byron era un cabr\u00f3n. Lo ve\u00eda todos los d\u00edas mirarme desde su sill\u00f3n en el porche. Me segu\u00eda con sus ojos azules y ese porte gallardo y gris. Ten\u00eda un sill\u00f3n rojo, como corresponde a la aristocracia y al mal. Un rojo oscuro con molduras de madera muy barrocas.<\/p>\n
Cuando sal\u00eda de casa lo escuchaba a \u00e9l tambi\u00e9n salir de la suya. \u00c9ramos vecinos, por desgracia. Me miraba altivamente y levantaba la nariz entrecerrando los ojos. Estaba oliendo mi perfume, mi desodorante, mi jab\u00f3n y mi carne. Andaba mirando de lado, nos mir\u00e1bamos hasta que le perd\u00eda de vista, entonces saltaba de su sill\u00f3n aristocr\u00e1tico y se acercaba a la cancela hasta que me perd\u00eda a la vuelta de la esquina. El se\u00f1orito siempre hac\u00eda de las suyas. Ten\u00eda la fea costumbre de cagar y mear al lado de mi casa. Me sacaba de quicio.<\/p>\n
Estaba en la ducha y escuch\u00e9 un ruido, me asom\u00e9 por la ventana y all\u00ed estaba el cabr\u00f3n, agachado haciendo sus necesidades justo al lado del muro que lindaba con mi casa. Empec\u00e9 a odiarle d\u00eda a d\u00eda. Y cuando escuchaba la voz chillona llam\u00e1ndole mi instinto asesino despertaba: \u201cByron, Byron, querido!!! Ven a comer!\u201d. Eso, ven a comer, ven\u2026te daba cianuro.<\/p>\n
Una ma\u00f1ana escuch\u00e9 un ruido sordo, otro, otro y otro. Salt\u00e9 de la cama, ese ruido era familiar. Disparos de una escopeta. Gritos desesperados, peleas, m\u00e1s gritos. A los diez minutos sirenas policiales. Lord Byron hab\u00eda sido asesinado. Cambi\u00f3 de v\u00e1ter a la tapia del vecino de abajo y ese no se andaba con chiquitas. Estar\u00eda de Lord Byron tan harto como yo. La noticia del peri\u00f3dico rezaba: \u201c Un vecino de la Urbanizaci\u00f3n Venta Llana, mat\u00f3 de cuatro disparos a un perro de raza Braco de Weimar. Se cree que lo hizo en venganza, ya que el perro orinaba y defecaba en el muro que lindaba con su propiedad\u201d.<\/p>\n
\u00a9 Kika Sureda\u00a0<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Lord Byron era un cabr\u00f3n. Lo ve\u00eda todos los d\u00edas mirarme desde su sill\u00f3n en el porche. Me segu\u00eda con sus ojos azules y ese porte gallardo y gris. Ten\u00eda un sill\u00f3n rojo, como corresponde a la aristocracia y al mal. Un rojo oscuro con molduras de madera muy barrocas. Cuando sal\u00eda de casa lo […]<\/p>\n","protected":false},"author":7,"featured_media":12922,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[40],"tags":[107],"class_list":["post-12921","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-ficcion-breve","tag-kika-sureda"],"yoast_head":"\n