{"id":12250,"date":"2024-06-28T00:00:43","date_gmt":"2024-06-27T22:00:43","guid":{"rendered":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=12250"},"modified":"2025-10-20T15:02:12","modified_gmt":"2025-10-20T13:02:12","slug":"el-turno-del-aullante-max-rojas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hojassueltas.es\/?p=12250","title":{"rendered":"El turno del aullante (Max Rojas)"},"content":{"rendered":"

Digo Max Rojas y se suelta el bramido, lo mortecino, lo \u201cexactamente amargo como el llanto\u201d. Llegar a este poeta no es casualidad; el destino, dios, la vida, o cualquier cosa vestida de azar nos pone frente a sus libros porque ha llegado la hora. Para muestra, el comienzo de, quiz\u00e1, su libro m\u00e1s celebrado,\u00a0El turno del aullante<\/em>: color ceniza todo. El fuego ces\u00f3, queda el olvido para intentar recomponerse.<\/p>\n

Lo que vemos en todo esto es uno de los mayores libros sobre el desamor (a la par de su otro magn\u00e1nimo libro: Ser en la sombra); ese momento en la vida de los hombres que est\u00e1 plagado de puertas cerradas, de incertidumbre. En \u201cLas estaciones del olvido\u201d, la primer parte de\u00a0El turno del aullante<\/em>, uno no sabe qu\u00e9 est\u00e1 pasando, a d\u00f3nde se dirigen los pies, s\u00f3lo descubre sombras, ausencia. Pone las manos al frente \u201cpalpando el hueco\/ que dejaste en la niebla\u201d. Es en esta parte del libro donde se nos permite saber que el poeta est\u00e1 desesperado, que no encuentra, que no puede. Y es al salir de esa densa neblina en que se ha transformado la ausencia que puede respirarse algo un poco m\u00e1s concreto: la noche.<\/p>\n

Sin embargo, esta, aunque visible, no es suficiente para calmar la ira del poeta. Por eso se vuelve necesario erradicarla, destruirla. Para ello bastan dos magn\u00edficos poemas, que dicen: \u201cEl deseo, no el nocturno\/ sacrifico sobre piedras\/ heridas, no el agua\/ que se hunde\/ apag\u00e1ndolo todo\u201d y \u201cEl grito, no el deseo\/ contenido de morder\/ a la estatua,\/ no la forma lejana\/ de un cuerpo acariciado\u201d. \u00bfC\u00f3mo decir que duele haber amado tanto a una mujer? Pero sobre todo, \u00bfc\u00f3mo cerrar la puerta y quedarse dentro de la casa esperando que su ausencia se largue? Max Rojas se propone nombrarla. Y es que es Elena el \u00fanico nombre visible en el libro. A quien est\u00e1 dedicada la \u201cEleg\u00eda como grito para una tarde de diciembre\u201d.<\/p>\n

Este poema tiene que leerse de golpe para sentir, tal cual, que se corta la respiraci\u00f3n. As\u00ed funcionan los versos largos de la Eleg\u00eda\u2026, apenas separados por comas (como si ya se estuviera preparando para la obra cumbre: Cuerpos): todo es un desbarajuste, una casa que desde adentro se est\u00e1 cayendo, como el grito y el silencio que crujen en la escalera. Es como ver que un hombre intenta salir durante un terremoto. Se levanta y las cosas comienzan a caer, entonces corre y recorre y palpa las paredes, el piso, los recuerdos, y se va encontrando con la ausencia de Elena en cada una de las partes de esa casa que brota astillas, cuadros, polvo. Y qu\u00e9 imagen tan desoladora se nos presenta hacia el final de este ya tormentoso poema: el hombre que alcanza la puerta, que la cierra, y afuera no hay nadie, \u201cno vendr\u00e1 nunca nadie\u201d. \u00bfAd\u00f3nde entonces caminar?<\/p>\n

Despu\u00e9s de acabarse el aliento, el poeta canta tres canciones para esperar la muerte. No hay nada qu\u00e9 importe ya: \u201cD\u00e9jenme madrugar\/ mi propia madrugada,\/ \u00a1y basta!\/\/ Despu\u00e9s quiero morirme\u201d. Tres poemas que caben en la palma de la mano, que, sin dejarlo morir, ayudan a aletargar la congoja, la pesadez, como si en lugar de enterrarlo dejaran al poeta ah\u00ed sentado, solo, frente a la noche. Ese inmenso hueco que Max Rojas intenta llenar con sus aullidos. Es \u201cEl turno del aullante\u201d el que reclama, el que pide, el que dice la dolencia, abarca la amargura.<\/p>\n

Y es que el aullante de Max Rojas no es humano o animal, sino el griter\u00edo mismo. Alguien ha de haber que emita ese aullido, pero tal como est\u00e1 estructurado el libro, \u00bfno es posible pensar que el aullante es la palabra en s\u00ed? Los neologismos, cargados de una fuerte expresi\u00f3n emotiva, son los que penetran, escaldan, muerden: el sonido que de ellos emana se queda golpeando el o\u00eddo del que lee, peor a\u00fan: taladran desde dentro del silencio. Ya desde el primer poema el poeta nos est\u00e1 revelando su inminente condici\u00f3n de derrotado: \u201clo verdaderamente animal que me sostiene\/ est\u00e1 dolido\u201d. Imagino a un animal tirado a un costado del camino, bufando, pidiendo por piedad que la angustia cese, que termine la noche.<\/p>\n

M\u00e1s que una creaci\u00f3n de atm\u00f3sferas o im\u00e1genes, que las hay, es cierto, lo que hace reconocible a Max Rojas y el aullido es el tono. Quien haya tenido la fortuna de verlo y escucharlo leer, sabr\u00e1 que las palabras, su sonido, embonan a la perfecci\u00f3n con su voz; no se puede imaginar otro tono, es \u00e9se el que su voz grav\u00edsima registra, y por eso la gritada se escucha. El lenguaje empleado en esta parte del libro sirve para demostrar que extra\u00f1ar a alguien es una fuerza mordaz para seguir de pie, aunque sea a encontronazos contra los muros. Pues dice: \u201cAntes tengo que hacer otras cositas;\/ desempolvar mi acta funeral y un traje oscuro,\/ y hallar a esa mujer que me hizo polvo.\u201d<\/p>\n

Porque Max Rojas no escribe para ser le\u00eddo en el silencio de una sala, tomando un caf\u00e9 tan quitado de la pena, escribe para herir: como si con cada verso le\u00eddo la piel tambi\u00e9n se fuera desgarrando hacia abajo. Duele leer a Max Rojas; encabrona sentirse acorralado por las palabras enrojecidas del poeta; uno quiere soltar el libro y descansar pero no tiene la voluntad suficiente: a todos nos gusta sufrir. Pedimos el sufrimiento, por lucir interesantemente desgraciados, por justificar una actitud derrotista ante el mundo ya de todos modos derrumbado, por la morbosidad que representa el semblante apagado y la idea brillando encima de nosotros, nos gusta el sufrimiento porque comprendemos que despu\u00e9s de \u00e9ste vendr\u00e1 el sosiego, la calma aparente, la respiraci\u00f3n tranquila.<\/p>\n

Como el griter\u00edo no cesa, Max Rojas escribe al borde de los pozos. Pero ya en este momento el poeta se ha dejado abandonar: el pozo representa el claustro, la imagen por excelencia del suicidio. Mirar un pozo desde arriba no es lo mismo que vivirlo desde adentro. Tirar la mirada, como si una cubeta, para alcanzar un poco de agua, no es tan apremiante como alzarla y ver que no hay forma de salir, que ni excavando ni reptando se podr\u00e1 llegar a la salida. Por eso el poeta dice que todo esto est\u00e1 escrito al borde del abismo, es decir, en el olvido, en lo inasible, en lo perdido: \u201cun hombre al borde de su sombra cruje\u201d.<\/p>\n

Es as\u00ed como se acerca Trenos, la parte final (memorable y, a mi parecer, la mejor) del libro. El ansiado remate, como dec\u00eda Max Rojas cuando se refer\u00eda a esa parte culminante del poema, es en s\u00ed todo el poema, mejor dicho, los cinco poemas. Todos los versos truenan, arremeten, aplastan. Hemos sido invitados al funeral del poeta, y son las palabras la m\u00fasica y el significado; no necesitan m\u00e1s. El poeta ha venido cayendo a lo largo del libro, como ceniza, como nombre, como noche, como aullido, como abismo, como silencio. Y como silencio, palabras como desgaje, traquetete\u00e1ndome, huesumbre, gritiritando, a\u00falles, afoso, huesada, huequecito, huesadumbre, deslenlengua, hachazal, son la mejor manera de despedir el cuerpo. Es en esta parte que el lenguaje encuentra la forma adecuada del lamento. Todo aqu\u00ed son im\u00e1genes que suenan; los diptongos sirven para hacer m\u00e1s hondo el sonido.<\/p>\n

Trenos es el lamento f\u00fanebre que se lleva a cabo en ausencia del muerto. Nada hay que est\u00e9 equilibrado, todo el libro es una ca\u00edda, pero una salvaci\u00f3n. Y as\u00ed como inicia \u201ccolor ceniza todo\u201d, Max Rojas nos lapida: \u201cpens\u00e9 en llevar a hojalatear mis cuarteaduras,\/ mejor me desist\u00ed, me ech\u00e9 un requi\u00e9scat,\/ un trago de mezcal,\/ cav\u00e9 mi hueco,\/ crepit\u00e9\/ -concluye todo.\u201d<\/p>\n

Rese\u00f1a de Francisco Javier Chavelas Reyes, Puebla, M\u00e9xico<\/strong><\/p>\n

\u00a9 Jaime Molina<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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